O QUE É O AMOR?

O amor é o que deveria ser,

Mas o que há é a morte,

O ódio, a guerra, a fome.

PARA USAR A LÍNGUA DA MANEIRA CORRETA

Para usar a língua da maneira correta                           

Use a criatividade:

declame um poema,

diga bom dia a quem passa,

declare-se a quem ama.

Para usar a língua da maneira correta

Usa a civilidade:

não agrida o diferente,

não cuspa ódio a torto e a direito,

não desrespeite a mulher, o velho, a criança.

Para usar a língua da maneira correta

Use a alegria:

cante aquela canção do Chico,

grite dando bom dia ao sol,

chame o marginal de irmão.

Para usar a língua da maneira correta

Use a malícia:

de um beijo de língua na/o amada/o,

diga segredos de liquidificar,

goze e faça gozar que para isso também é a língua.

ELA É TÃO POESIA

                                                                  Para Maria Clara Spinelli

Ela é tão poesia

que seus braços viram asas

seus sonhos cometas

seus abraços vulcões

Ela é tão poesia

que seu andar são poemas

sua fala são rimas

o seu choro um rio

Ela é tão poema

que seu corpo é um livro

os seus pés palavras

seu balanço ondas do mar

Ela é tão poesia

que a leio sempre que posso

que me emociono com as letras do seu riso

que gozo com a possibilidade de escrevê-la.

Ela é tão poesia...

Mas eu não sou poeta.

ARQUIVO

Estudei piano no CPM,

Com a professora Eliana.

Contrabaixo com o primo Ítalo

e violão com o amigo Jairo.

Nada aprendi a não começar a perceber

Minhas limitações.

Cozinhar era proibido por minha avó Lídia.

Nunca pude dançar numa gafieira.

Sobrou apenas ler livros e escrever poemas.

Achava sempre que os outros era que mentiam

Mas já menti sobre o que não fiz,

Já contei vantagens,

Ostentei brilhantes que nunca possui.

Descobri que não sou melhor que ninguém

E que ninguém é melhor do que eu,

Apenas Chico Buarque e Manuel Bandeira.

Tinha manias de limpeza e de arrumação

manias, pensei que era TOC,

jamais deixar um disco fora da capa,

E por nada nesse mundo,

Abandonar um livro, recém lido, fora da estante.

Tímido, senti saudades do que queria e não conseguia fazer.

Ia sempre sozinho aos bares,

Nunca voltava acompanhado:

Apenas uma ou duas vezes.

Não tinha sorte no jogo,

Por outro lado,

nem no amor

Amava os cães, nunca os gatos,

E a maneira intensa com que eles

Me recebiam e davam amor.

Via o pôr do sol em Gaibu

Cheio de rum e Coca-Cola.

Silencioso, ouvia música e sons que só existiam

Na minha imaginação.

Um amigo de infância morrei de Aids,

Outro sumiu no tempo e no espaço.

Sonhávamos um mundo ideal e feliz,

Éramos guerrilheiro, um Che.

Envelhecemos,

Continuo a sonhar

Nunca entregarei as armas, nem meus desejos.

DE FEBRES E AMBIÇÕES

Guardo os meus desejos

Num velho baú

Presente, na infância,

Da Tia Tininha.

Escondia-o num sótão imaginário

Na velha casa

Do Cabo de Santo Agostinho.

O tempo, este maldito abrasador

Das febres fez-me esquecê-lo,

E dentro dele, todas as minhas

Ambições.

ESCOMBROS

Sobre todos os escombros,

todos os restos, lixos,

ergui armadilhas, muros,

em volta de mim-cidade.

Desguarnecido, sozinho, desamado

criei esta fortaleza

que agora é visível.

ESCROTO PROGRAMADOR

Queria dançar,

Mas a porra que me criou não permitiu.

Alguns queria apenas comida,

Mas o velho escroto programador

Apenas riu.

ANUNCIAÇÃO

Quando a manhã preguiçosamente se anuncia,

antes de avistar a luz do sol, frondosa árvore ardente,

meus olhos, indiferentes a tanta majestade,

procuram apenas você, qual rebento ao seio materno.

Teus seios me olham, teu corpo negro sorri...

Formam um sonho e desperto.

Existes somente enquanto os sonhos permitem.

ME NINA

Que mundos escondes em teus olhos

Verdes?

Teus filmes, teus sonhos, teus desejos:

Nada sei de ti.

Teu corpo esguio, longa estrada a ser percorrida

Por meus olhos, minhas mãos...

Acordo...

ORAÇÃOZINHA

Obrigado, Baco, por mim presentear

com o vinho. Deste modo

meus filhos não me chamaram de covarde.

DESCRIÇÕES

Descreva o vermelho. Descreva

o sabor do café. E esse desejo imenso

de cometer suicídio? Descrevo-o.

LITURGIA

Religiões?  Perigo.

- Dois toques na madeira

com os nós dos dedos.

Se morrer haverá perigo.

Renascer?

Sei que não é impossível.

Amar?

Só por profissão.

Tenho tanta fome de pão.

Enfrentar o perigo?

Nunca, nem quando for preciso.

Da bondade conheço as mentiras.

Sei me esconder quando é preciso

para ressuscitar novamente:

Aprendi com a vida

O segredo dos canalhas.

TENHO TIDO PENSAMENTOS OBSESSIVOS

Tenho tido pensamentos obsessivos.

Não sei como lidar com eles,

desde sempre, por isso sofro.

A depressão não me larga, tal qual uma culpa.

Tudo terminará com uma solução

clássica: o suicídio?

Ou a poesia me salvará?

Só o programador, Demiurgo, sabe a resposta.

O VELHO FANTASMA DE EU-MENINO

O velho fantasma de eu-menino

teima em visitar-me,

justamente nas noites de minhas insônias.

Revisito amores, desejos e derrotas.

São minhas todas as lembranças,

só minhas, a mais ninguém interessa.

NÃO AFASTE DE MIM ESTE CÁLICE

Não afaste de mim este cálice.

Quero bebê-lo, entorná-lo

até o entorpecimento;

Estou cansado da razão.

Venham a mim apenas os vinhos

E seus efeitos inebriantes.

Não sou Cristo, mas, Guevara.

KOBANE, MEU AMOR!

Sempre me guiei pela justiça,

Mesmo sem saber o que a mesma significava.

Quando criança perguntava ao meu pai:

Por que todos não ganham iguais? Todos.

Não lembro da sua resposta.

Mas o meu olhar é justo, sempre o foi.

A justiça é o Norte, o meu Norte.

Sonhava em lutar na guerra civil espanhola,

E pensava: como nasci atrasado...

Mas hoje vejo Kobane.

Sonho com kobane: eu guerrilheiro pela justiça.

Meu corpo deficiente sonha com Kobane.

Aceitarão soldado já mutilado pela pólio?

Kobane é o meu poema, a minha luta, o meu sonho.

A OSTRA

Invadiste-me tão rápido quanto uma dor,

não tive tempo de cobrir-te com minha madrepérola.

No entanto, fiz uma peruca com teus pelos,

esquecidos em meu corpo displicentemente pelo teu.

Travesti-me de ti e assim pude me amar

como nunca me amei.

Minhas saudades passaram a ser narcísicas.

Cada vez mais guardava-me do outro.

Tua ausência transformou-me numa enorme ostra

cheia de músculos e rancores.

Sou todo uma pérola de nácar gigante

de amor-próprio, solidão e desesperanças.

AS CORES GALDINAS

Vi tuas cores:

Psicodeliquei.

Haviam ali todas as flores?

Não vi fantasmas de pássaros,

Nem borboletas de vidro.

Apenas teus sorrisos:

Um ninho.

O verde dos olhos e

O vermelho do vinho.

Qual as cores da fome?

Serão as mesmas do delírio?

Os versos do poema

Deslizam na foto:

O amor em cores.

Os signos não são o real?

Existe alguém,

Nina,  que não se

Apaixone pelo arco-iris

Neste planeta verde

E vermelho?

FUNCIONÁRIO PÚBLICO

Exageradamente infeliz.

Prisioneiro.

Longe do sol e da vida,

aqui nesta sala onde ganho o meu pão

e minha vodca.

Onde perco minha felicidade, minha sanidade.

A burocracia vai me enlouquecendo.

Burocrata,

copio a cópia de relatórios técnicos

que mesmo copiado são revisados.

Relatórios técnicos

que nada tem a dizer,

a não ser: tédio, vaidade, futilidade.

A tristeza me invade como uma onda

onde afogo-me de corpo, alma e desespero.

Preciso do mar, preciso do sol, preciso sorrir.

Preciso da música e beber qualquer coisa que contenha álcool.

Libertar meus olhos da tela do computador,

o meu corpo da sala com ar-condicionado,

a minha alma da catraca do ponto,

fugir da monotonia, da monotonia, da monotonia…

PARA ALEGRAR A VELHICE

Beber um copo d'água no escuro

– ou de olhos fechados –

e se transformar em um rio não sagrado.

Banhar-se sempre que estiver cansado,

descarregando tonelada de dores

que habitam o corpo e as memórias.

Dormir com a pessoa amada

sem precisar fazer sexo

ou se preocupar por não fazê-lo.

Acordar com o cheiro de um bom café,

servido na sua xícara proferida,

cantarolando aquela canção do Chico.

Trazer a mente, sempre e quando quiser,

as lembranças da infância, principalmente

aquelas vividas junto ao mar.

Recordar um amor não correspondido e sorrir,

lembrando que toda dor,

mas também toda felicidade, são passageiras.

Não ter inimigos pessoais, mas,

lutar sempre pela justiça e pão,

mesmo que isto gere inimizades e perseguições.

Deixar que as conversas com os amigos, os bêbados

e os poetas, sejam regadas a cervejas geladas

e acompanhadas de versos de Bandeira à maneira de ponche

Embriagar-se nos sorrisos dos netos

neófitos para o sofrimento

e famintos pelo aprendizado.

Morrer sem deixar nenhuma grande tarefa inconclusa,

por isso abuse sempre do amor, e se manter longe do engodo

que são as religiões e as mentiras, fábricas de ódio.

AOS DIAS VINDOUROS

Antes que a noite caia sobre os nossos ombros,

como antes noites tão densas nos sufocaram

e abafaram nossas vozes magras: oremos.

As dores que cheiravam a rosas queimadas

incensavam as ventas da pobre democracia

e leões bíblicos fardados e obedientes: devorava-nos.

Escondidos feito ratos em becos sujos

sonhávamos em densas cores a moribunda liberdade

ah esse monstro que é o fascismo, poderá ser derrotado?: lutemos.

O horror transforma o homem em fera.

Foi assim na Bastilha, será assim em todas as revoluções

A liberdade sem o pão é fera, sem a justiça é terror: devoremo-nos.

DE RITUAIS E COSTUMES

Quando eu morrer

nenhuma virgem jogará flores

em meu túmulo.

Nunca me relacionei bem com virgens,

que são mulheres ainda em gestação,

prefiro as mulheres já nascidas.

Serei cremado.

Sei que é menos poético,

mas, é mais higiênico.

As minhas cinzas joguem onde quiserem:

que não sejam entregues a nenhum fumante,

nem as guardem em túmulos bibelôs.

O mar seria um grande abrigo.

Mas também o campo. Talvez ao ar,

onde se dissiparão todas as dúvidas e dores.

Por fim, meu testamento não deve ser cumprido.

Se em vida minhas vontades foram reprimidas,

por que na morte me darão prazeres e voz?

Há de ter coerência toda a existência,

mas, também a sua ausência. O tudo e o nada

fazem um belo casamento, inclusive na morte.

ROTEIRO

Ter como primeiro amor a sua professorinha de primário.

Este amor será para sempre.

Descobrir que sexo e amor tem tudo a ver,

assim como que  o sexo não é para sempre,

e o amor é menos que a amizade.

Ler todos os livros que lhe caiam nas mãos,

bem como todas as músicas que lhe chegavam aos ouvidos.

Ver todos os filmes, curtir todos os amigos,

amar todos os amores.

Entrar na faculdade sem saber o curso que se quer cursar.

Abandonar o primeiro curso;

concluir o segundo;

e, adiar, para depois dos quarenta,

o curso que você sempre quis fazer

e não sabia, quando tinha dezoito. 

Provar o álcool, a maconha e,

quem sabe, outras drogas ilícitas –

não se julgue por isso -

e descobrir que os bandidos, os marginais, os maconheiros,

somos nós mesmos.

Não ter uma religião e odiar as outras.

Se possível semear o agnosticismo que,

com certeza nos levará ao ateísmo,

que é a estrada para a liberdade e a tolerância.

Saber quem são os seus artistas preferidos,

citar os melhores dez romances que já leu,

declamar seu poeta mais amado,

cantar a canção do seu Chico mais querido.

Ter na ponta da língua aquela canção que te faz chorar,

bom ou bêbado, bem acompanhado ou sozinho.

Lembrar do seu primeiro porre, da sua primeira transa,

do seu primeiro fracasso amoroso e,

assim, semear a certeza de que somos humanos, irmãos, falhos, iguais.

  

Não definir as pessoas por sua riqueza ou posição social,

mas por seu caráter, por seu amor a humanidade,

seja ela branca, negra ou azul; gay, lésbica ou trans;

baixinha, barriguda ou portadora de deficiência.

PECADOS

Perdi o meu cabaço

com a minha mão direita,

viajando numa estória

do Carlos Zéfiro.

Minha avó descobriu meu catecismo

e o jogou fora,

obrigou-me a confessar-me

com um padre

que, graças a deus, – ou ao diabo – não era pedófilo.

Confessei, por vergonha, que havia cometido

o pecado da gula,

receitou-me tantas ave-marias

e outros tantos padres-nossos.

Imaginou-me, o cura, a entupir-me

de doces e guloseimas,

quando na verdade era de bronha.

VIGÍLIA

O ritual do sono cumprido.

O corpo lavado, quase nu,

inerte, na cama, solitário.

A insônia, e seus braços largos, enlaçam-me,

e a pequena morte noturna não vem.

O fracasso no amor, as dívidas,

o medo e o ridículo diante do sexo na velhice,

tudo são impotências deixadas de lado.

Mas, nada,

indiferente ao cansaço, ao desespero e a dor,

o sono se esvai, a esperança é abortada,

e a insônia arde-me os olhos

Qual um sol à meia noite.

UM POEMA DE MENINA

Para Bárbara Rodrigues, a Babi

Brincando na areia da praia de minha infância,

encontrei um tesouro perdido de longa data,

pertenceu ao pirata da Perna de Pau.

Um dia na granja de um tio, de férias escolares,

em uma goiabeira florida de sonhos,

encontrei uma estrela jovem, ainda, e brilhante.

Nunca fui a um garimpo de desejos inalcançáveis.

mas, havia, em meu sonho azul, um diamante raro,

colhi-o e hoje ele mora no meu coração de velho avô.

A amizade é algo mais precioso do que o tesouro do pirata,

é mais brilhante do que as estrelas em mutações,

e mais rara do que diamantes caros e cobiçados.

Ter uma amiga não é apenas tirar a sorte grande.

É mais. Babi não é apenas uma amiga. É um poema,

Uma caixinha de surpresa, fada, sem ser madrinha.

É uma bailarina sapeca, que sorri e encanta,

em sua caixinha de músicas, as almas mais leves e distraídas

com as suas travessuras de menina lua brincante.

MOIRA

Não, não gostaria de ter sido infiel

às mulheres que amei,

às que me amaram,

às que não me amaram,

às que foram fieis,

às infiéis, mas não fui.

Em atos, pensamentos e repetições.

E a porra da culpa cristã, até hoje, me persegue.

Não, não gostaria de criança ter sido

acometido pela pólio, mas fui.

A depressão, inimiga traiçoeira,

não foi minha escolha.

Viver em uma sociedade capitalista

Foi o destino?

Não!

Que forças me levam ao álcool, às vaginas

E ao desespero?

Não, não gostaria de que meu pau

não mais subisse,

que minha libido tenha se esvaído

com as drogas que não me deixam deprimir.

Não, não gostaria...

Mas, parece-me que nada decido sobre mim,

Sobre minha natureza, meu sexo, meus terrores.

Será?