BIOGRAFIA

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Pobre do meu coração

             entre grades de ossos

                           e pulmões.

E os ossos a sustentar a fraca carne

              sem proteínas.

Pobres pulmões,

             entre gases venenosos

                           da cidade.

Pobre cérebro,

             entre gases venenosos

             da anti-cultura.

E pobre de todo o meu corpo,

             entre o medo e a noite,

             entre o aço e o cimento,

                           entre a fome e a energia nuclear.

             Entre a morte

                           e a ditadura.

MOMENTO

Van Gogh

Sabe, cara,

no meu peito não há mais lugar para

                                  a vida.

O menino

que cheirava o enjoado cheiro

das flores,

que cantava para ter forças,

que guardava segredos

(que todos sabiam)

sob juras,

parece-me, morreu.

Já não possuo a felicidade:

                    exilou-se.

Já não ardo.

Infiltrou-se em mim o horrível cheiro

                           do desencanto.

Sabe, cara,

a vida para mim

é um desespero viver.

TERROR E GAL

Deus nos deu uma América Latina

                    que se afoga nas lágrimas de seu povo.

                   

Que adormece com o choro

                    convulsivo e faminto

                    de lindas e delicadas

                    raquíticas crianças.

Um bando de heróis

                    que venderam nossas terras

                    e corpos aos gringos

                    e suas almas ao Diabo.

Deus nos deu a impotência do grito.

                    A surdez e a cegueira a muitos,

                    além, é claro:

                    das ditaduras em brasa,

                    da fome feito serpente,

                    das doenças como lençóis de insetos,

                    do tédio ao meio-dia

                    e do amor carnal e cansativo feito luta.

Mas nos deu a voz de Gal para compensar,

                    que ninguém é de ferro. 

PAU-BRASIL (ABRASILEIRAR)

Nada me interessa que não seja bastardo.

Toda parafernália de fome, medo, ódio

                                  e tédio

enoja-me até a minha boca desdentada.

Sob esse céu de anil e bosta,

meu corpo magro grita: Porra! Porra!

Inutilmente,

       as putas já fecharam as janelas.

POEMA CANSADO

Companheiro,

não te posso dizer:

             Armas às mãos!

Pois nem mesmo tenho

             as armas.

Se canto este canto rouco,

poucos são os que ouvem,

pois nada tenho a oferecer,

a não ser a vontade de lutar.

Companheiro,

como é belo o escuro da noite.

Mas o escuro dos homens

                    é lodo.

HEMORRAGIA MOSSORONIANA

Dói a falta de tuas mãos,

a falta de tua voz,

como se um torturador ideológico

tirasse parte de mim

numa tortura abstrata,

sem ferro, sem fogo, sem força física.

Tiraste a metade do meu espírito.

                    Que dor tão doída,

                    essa dor do amor.

Vais para Mossoró

e levas para aquela terra tão calma

metade de mim choroso.

                    E minha outra metade

                    fica em hemorragia.

Mossoró, já tenho raiva de teu nome,

queres roubar meu amor.

Sou mais a Sé, o Carmo, o Varadouro,

                    sou mais ela perto de mim.

Não me partas em dois,

                    ai, essa dor!

O AMOR

O amor é como um gato

que come um rato...
E morre de infecção intestinal. 

EU TE AMO

Apesar do mar,

apesar das estrelas,

apesar da poesia e da música,

da minha insignificância

ante as decisões dos homens,

de minha morte

não modificar a natureza

nem descolorir o sentido da vida,

sobra-me vontade de dizer que te amo. 

POEMA PARA ELIS

Sei que dói,

dói em mim a tua morte.

Talvez doa mais naqueles que te conheceram,

te tocaram, te falaram,

talvez doa mais,

talvez.

Mas o que dói mais, Elis,

é a morte daqueles

que nada deixaram gravado,

nada deixaram escrito,

nada deixaram.

O que mais me dói, Elis,

e sei que também doía mais em ti,

é a morte daqueles que morrem famintos,

(de pão e de justiça)

sim, Elis,

parece incrível,

todos os dias.