O SÉTIMO LIVRO

Mares, encouraçados, corpos,

Peixes, histórias de mar alto e infinitudes.

Durante sete dias o terá em suas mãos

Sete são as cores do arco-íris

Sete são as voltas e as idas

E assim o ciclo será completado e repetido

Mesmo abrindo as portas dos infernos.

Qual casas que se multiplicam em filhos

Cabeças de hidra que cantam pelo pão.

Uivos!

Escolha bem os Livro e o Sétimo se multiplicarão

Eternamente em cada letra, palavras, parágrafo,

Afagos e falos nervosos sem direção.

O demônio será seu guardião

Não o enganarás mais do que sete vezes sete

O aprisionas e terás vinhos em abundância

E deliciosas dores de cabeça.

O SEXTO LIVRO

Finalmente encontrará a saída

Mas não as voltas, os desígnios proféticos.

Soma todos os seus triângulos

E terás a perfeita forma do Livro sexto.

A justiça só é escrita sem o medo

Mas são tantos os pecados já prescritos

Aberto ao meio se dividira em dois

E perecerá ao encontro do Livro Três

Minhas línguas se transformam em mãos

Portanto, leitor, comande os exércitos

E os uno ao vinho e ao amor.

Reflito não um espelho, mas desejos atônitos.

O QUINTO LIVRO

Havia homens, mulheres, páginas

Tinta e entrelaçar de pernas e dedos.

Olha a sua mão e os seus cinco dedos

no centro encontra-se o Livro

O nome de Fátima é bendito

E todos os cinco sentidos

Têm medo de encontrá-lo em pesadelos.

Em suas páginas a Perfeição perseguida

pelos Deuses e alcançada por Hórus

Apenas ele e suas muralhas em volta de seu corpo.

Após cinco dias nasce o milho

E o olho esquerdo passa a guiar seus passos.

Nunca deves voltar ao ponto que era escuridão.

O QUARTO LIVRO

És todo fígado

Dores, gorduras, cancro.

Havia um homem que cultivava barbas

e de suas barbas surgiam livros

de suas mãos intenções que formavam estrelas

e estas se apagavam ao vento assim o círio.

Quanto mais brancas as barbas

Mais de suas estantes nasciam livros do Livro.

Nasciam asas, mas também ilusões que não eram azuis.

Somas dois quadrados pois és o fazendeiro

E de tuas minas escavaras o ouro e a tanzanita.

Darás de comer a quem o Livro folhear

E a espada para enfrentar os Quatros Cavaleiros.

O TERCEIRO LIVRO

Escaldante é o calor das entranhas

Não queiras conhecer-te por inteiro.

Assim como gozas dentro da mulher amada

Gozarás com as folhas do Livro.

Qual espada dentro do inimigo

Empunharás o Livro contra a morte.

A morte é todo um único esquecimento

Só o Livro resgatará as memórias de uma nação.

Usarás as palavras do Livro

Como as asas usam os pássaros.

O SEGUNDO LIVRO

O álcool em colunas romanas
Impede o avanço inimigo
Dos bárbaros: suicídio e depressão.

Herdas dos teus pais e do teu povo

Tuas fortunas, doenças e guerras.

As lembranças estão no olhar,

Não na memória que se faz tempo.

Herdas do Livro outros livros

Que o primeiro a ser lido é o que vicia.

Bebes teus vinhos, amas tuas crias,

Assim também avanças através do Livro.

Oh Perdedor! Oh Perdedor!

Guerreiro, saberás de tuas derrotas

Nas páginas do Livro, nunca de tuas vitórias.

O PRIMEIRO LIVRO

Choras, lava tua alma

Inspira, respira, alimenta tuas dores.

No princípio Deus criou os céus e a terra

E o primeiro Livro.

E o Livro não se fez carne

para não apodrecer, mas, verbos

e mármores que antecedem escuros.

Tratas com carinho suas páginas

Que as promessas futuras se farão presentes.

Sombras se mostrarão nos caminhos.

És viajante, portanto estrangeiro,

Não te fia nos homens, mas no Livro

na pele, no tato, nas reminiscências.

RECEITA PARA UMA VIDA DIGNA

Uma pitada, bem caprichada, de sorte.

Não passar fome na infância.

Ter a possibilidade de estudar.

Poder trabalhar.

Descobrir os poderes mágicos dos livros.

Esbarar nos amigos que estão espalhados por aí a nossa procura.

Encontrar quem te bote no bom caminho do álcool.

Descobrir o sexo que é o alimento do prazer.

Ter olhares e sorrisos para as ruas, para o povo.

Descobrir que a desigualdade e a injustiça andam juntas de mãos dadas.

Identificar os inimigos que pode ser a própria justiça.

Torna-se poeta ou qualquer outro tipo de artista,

inclusive aqueles que admiram e se emocionam.

Entender que a luta também pode ser armada.

Esperar o momento certo da luta, sem medo algum da morte,

que pode não acontecer no curto espaço da nossa vida,

e, por isso, plantar e regar sempre a semente da revolução.

FÉ

Dá-me um pouco da tua fé

Uma metade de teu grão de mostarda.

Coloca esta metade em minha mão

E a transforma em espada.

Armado sou um comandante conquistador

E tu minha amada

(ou minha escrava).

Espada em riste mato meu prazer

E o teu prazer será minha grande conquista.

Em nome dos teus deuses

Minha espada os destruirá

E à violência da fé. 

PARA QUE POEMA?

Afinal,

para que serve o poema?

Não sacia a sede

nem mata a fome.

Não serve de moeda de troca

ou de arma para a guerrilha.

Para que serve a vida

ou o beijo na namorada de infância?

O poema, nu,

em folha branca, é prazeroso

E despe-se para os olhos

de quem o procura.

Rasga o véu dos sonhos

e sedimenta-se em palavras.

POEMA PARA LUIZA

A primeira, e única vez que vi Luiza,

Deslumbrei-me!

O que primeiro me chamou à atenção

Foi o sorriso largo e sincero.

O corpo magro, quase adolescente,

Seios fartos... Linda! Lindos!

Morrerei sem nunca mais rever

Luiza?

Como amei essa mulher.

Um homem velho, quarenta anos,

Indefeso ante uma menina com metade da sua idade.

Desde o primeiro momento que te conheci

Te desejei, mas não um desejo efêmero

Mas, si, um efêmero desejo.

NUA ENTRE VASOS DE PLANTAS

                    Stock

Nua entre vasos de plantas

Só de calcinha e sutiã

Perdida na sala de meu apartamento.

As janelas abertas

Prováveis voyeur nos olhando.

Do sétimo andar

Nos filmando

Nos jogando no youtube.

Plantas verdes, jarros marrons

Roupas íntimas brancas.

Minha ex-namorada não gosta de vermelho,

prefere preto.

Na sua calcinha bordou sábado

Quantos sábados serão ainda necessários?

E a namorada que não chega?

E a namorada que não existe?

Olho para as plantas em seus jarros

Você toda de branco

Só.

Um dia ela comeu uvas no meu umbigo

No outro sumiu numa nuvem que ria.

Dia deste misturei azul com vermelho

E deitei no sofá.

Abro-me

Numa cortina:

Começo o espetáculo.

Por que amar se o amor só leva a dor?

Apenas a dor nos acompanha

Em todos os momentos da vida

Comigo a natureza foi mais cruel ainda:

Sou todo dor.

POEMETO GEOPOLÍCO

Os democratas liberais odeiam Cubas

Por outro lado, amam os Haitis.

ABALROAMENTO

Abalroávamos brincando com carrinhos

De plásticos

Ou sentado em carrinhos de madeira:

Depois conferíamos nossos ferimentos:

Pequenos arranhões.

Barroávamos brincando de cabra-cega.

Uma vez, na escola pública,

Uma professora do Sul,

Que falava assobiando, disse:

“O certo é colisão”.

Não ligamos

E continuamos a nos abalroar

(abarroar)

E rir quando falávamos colisão.

A ESTANTE

 

Guardava os meus livros na estante, com muito carinho. Amava-os. Mas, amava-os, mais ainda, as traças.

A CHUVA

 

Chovia copiosamente. Havia deixado em casa seu guarda-chuva. Comprou alguns jornalistas, deu de troco um juiz e dois procuradores, e os fez de pano de chão.

O COMPUTADOR

 

Viajou pelo mundo através da internet. Não gostava de sair de casa, conhecer pessoalmente pessoas. Amava o seu computador. Nunca casou.

A CHALEIRA

Ferveu a água. Coou o café. Pôs na xícara. Sentou à mesa. Açúcar. Tocou o celular. O café esfriou assim qual a vida.

O SAPATO

Encontrou um par de sapatos no lixo. Calçou-os. Não eram do seu tamanho. Não se importou e continuou a caminhar um caminho que também não era do seu tamanho.

O PESCOÇO

Peguei minha foice. Olhei para a serpente e disse: - Não se aproxime ou corto-lhe a cabeça. Ela olhou para mim, sorriu e perguntou: - Sabes ao menos onde fica meu pescoço?