REFLEXO NO ESPELHO OU ITINERÁRIO PARA UM DESCONHECIMENTO

O meu quarto são quatro paredes brancas

me refugio.

Lá fora, os ruídos,

as inacabáveis batalhas pela vida.

Eu continuo ferido,

enquanto a morte não vem.

Lembranças da infância cada vez mais nebulosas

e distantes.

A fumaça do cigarro do homem

que está ao meu lado,

nesta gravura na parede,

incomoda-me os pulmões.

Repetem-se os sons

como a repetição da vida,

nas tempestades de ânimos em que se afundam

meus navios.

Busco-me

- como busca o sol a trepadeira,

minha língua, tua língua,

o suicídio, o aposentado –

nos meus livros empoeirados

como um mágico à fantasia de espelhos,

noites, beijos e bombas,

sons, cores e seres.

A CARNE

Khalil Gibran

Paixões da carne a queimar feito o fogo da Inquisição,

feito as bombas de napalm nos Vietnãs.

Teu corpo aberto no meu corpo,

dois corpos e um só dono desejo.

Noites,

lembranças,

teu cheiro,

insônia, copos de vinho barato

e essa música de violino que nada me lembra ou diz.

Carnes frescas e frias

como a desse bife sangrando

ou as tuas carnes febris e tensas

como fios elétricos, choques

e descargas.

O amor em teu corpo de formas enxutas

e essa toalha de feltro

pendurada na parede no banheiro.

MEU PAÍS

"O céu é o meu tecto, a terra minha pátria e a liberdade a minha religião." (ditado cigano)

Da janela do meu apartamento

        Vejo meu país 

Mês de setembro, a chuva cai forte,

frente fria vinda de São Paulo,

segundo andar.

Escuto vozes:

Simone, Gal, Elis.

Mas também as vozes dos operários

       que pedem salários melhores,

       mães que choram por leite para seus filhos,

vozes fracas que pedem justiça e pão.

E, nas tardes imensas como desertos,

             em que a certeza do tédio

             é pior do que a da morte,

o tempo muda

parecendo mais lento

como o calor ou a tortura. 

Exilo-me

nas cavernas de minhas cáries,

no salário de funcionário público federal,

             a alma mofando entre velhos arquivos

             de papéis e desejos

e a vida lá fora a correr sob o sol.

LUTA CORPORAL

Meu esquálido corpo paralítico

sente a falta do teu corpo,

faminto,

feito peste.

E a guerra que se trava

sob o intenso bombardeio de nossos

hálitos

deixa saldo terrível:

corpos suados e exaustos.

Teus peitos esféricos de moça

ferem minha língua sôfrega de prazer.

Através do teu e do meu suor

sorvemos um ao outro.

Os pêlos freneticamente arrepiados

são ervas daninhas,

são árvores,

floresta a ser derrubada a machado,

a unha de bicho,

a sopro de Deus.

Mas sob o ruído de ratos

que se amam como nós,

num desesperado esforço de esgotamento físico,

sinto vontade de te roer as entranhas.

POMAR

Os amantes se amam.

Mas nem sempre aos amantes

é permitido se amar.

Os amantes são frutos proibidos. 

CANTO LATINO-AMERICANO

"Porque longe das cercas embandeiradas que separam
quintais
No cume calmo do meu olho que vê
Assenta a sombra sonora de um disco voador."
(Raul Seixas - "Ouro de tolo")

Nossas línguas não são unas,

nossos sentimentos são separados

por fronteiras, bandeiras, hinos.

Mas temos laços:

       sofremos igualmente,

       nossos medos são os mesmos,

       nossos desejos, iguais,

       nossas crianças morrem da mesma fome.

SE NÃO CANTO, PELO MENOS GRITO

Meus poemas não cantam amores utópicos.

Não são instrumentos da falsa

                           moral.

Não apoiam a d

             e

             c

             a

             d

             e

             n

             t

             e sociedade.

Meus poemas são tiros

             nos corações,

são bombas,

             bombas de esperança,

são gritos,

             gritos de dor,

             de ré

                    volta,

             de fome.

Canto os desencantos,

canto o verdadeiro amor,

canto a luta,

canto a não-derrota.

Meus poemas são feitos de palavras

que traduzem

as vossas palavras.

São feitos de palavras

             que, de repente,

                           a garganta expulsou,

num momento de honestidade,

             num momento de grito.

Canto e grito:

             eis o poema.

Grito mais do que canto,

canto menos do que grito,
se não canto, pelo menos grito.          

VERSOS E LINHAS

Não quero a arte que contém a poesia,

quero apenas a poesia que é arte.

Mas, se a poesia é arte,

a arte contém a poesia,

e, se não quero a arte,

também não quero a poesia?

Mas eu quero a arte,

a arte que contém a poesia,

e quero a poesia que é arte.

O que não quero

é não saber o que quero,

dentro da arte que é poesia,

dentro da poesia que é arte.

Mas o que quero?

Se quero antes o que não quero. 

CAMINHADA

Vou mais além das curvas,

Mais longe que meus olhos,

Até onde minhas mãos alcançarem

E meus dedos tirarem sons.

Vou como quem vai para a morte,

Como quem vai para casa,

Como quem vai para o desconhecido

Brincando de cabra-cega de frente ao muro,

Ao precipício, ao fogo, ao centro da cidade grande.

ESPECTROS

A flor não tem mais pétalas

nem as pétalas jazem ao chão.

As pessoas que passam

simplesmente não pisam as pétalas

nem sofrem com a dor da flor.

O que me parece é que já não existem

pétalas, flores, pessoas.

LOUCURA

A loucura

é um dom divino,

permitindo a reles mortais

conhecerem

o divino mundo

da eternidade. 

TENHO MEDO

Que fazer, se minhas pernas desfalecem?

Se não há proteínas para estruturá-las?

             Se meus músculos murcham

             com a poliomielite

             e meus ossos se desintegram

             com a falta de cálcio?

Que fazer, se tenho medo?

Medo das flores, medo dos cães,

             medo das crianças, medo da moça

             de cara de cavalo

             que sorri ao me ver passar.

Medo dos homens magros

que querem devorar-me.

Que fazer, se nas esquinas moram marginais

que não sabem escrever o nome? 

Que fazer, se tenho medo

de morar em Pernambuco?

BIOGRAFIA

Imagem daqui

Pobre do meu coração

             entre grades de ossos

                           e pulmões.

E os ossos a sustentar a fraca carne

              sem proteínas.

Pobres pulmões,

             entre gases venenosos

                           da cidade.

Pobre cérebro,

             entre gases venenosos

             da anti-cultura.

E pobre de todo o meu corpo,

             entre o medo e a noite,

             entre o aço e o cimento,

                           entre a fome e a energia nuclear.

             Entre a morte

                           e a ditadura.

MOMENTO

Van Gogh

Sabe, cara,

no meu peito não há mais lugar para

                                  a vida.

O menino

que cheirava o enjoado cheiro

das flores,

que cantava para ter forças,

que guardava segredos

(que todos sabiam)

sob juras,

parece-me, morreu.

Já não possuo a felicidade:

                    exilou-se.

Já não ardo.

Infiltrou-se em mim o horrível cheiro

                           do desencanto.

Sabe, cara,

a vida para mim

é um desespero viver.

TERROR E GAL

Deus nos deu uma América Latina

                    que se afoga nas lágrimas de seu povo.

                   

Que adormece com o choro

                    convulsivo e faminto

                    de lindas e delicadas

                    raquíticas crianças.

Um bando de heróis

                    que venderam nossas terras

                    e corpos aos gringos

                    e suas almas ao Diabo.

Deus nos deu a impotência do grito.

                    A surdez e a cegueira a muitos,

                    além, é claro:

                    das ditaduras em brasa,

                    da fome feito serpente,

                    das doenças como lençóis de insetos,

                    do tédio ao meio-dia

                    e do amor carnal e cansativo feito luta.

Mas nos deu a voz de Gal para compensar,

                    que ninguém é de ferro. 

PAU-BRASIL (ABRASILEIRAR)

Nada me interessa que não seja bastardo.

Toda parafernália de fome, medo, ódio

                                  e tédio

enoja-me até a minha boca desdentada.

Sob esse céu de anil e bosta,

meu corpo magro grita: Porra! Porra!

Inutilmente,

       as putas já fecharam as janelas.

POEMA CANSADO

Companheiro,

não te posso dizer:

             Armas às mãos!

Pois nem mesmo tenho

             as armas.

Se canto este canto rouco,

poucos são os que ouvem,

pois nada tenho a oferecer,

a não ser a vontade de lutar.

Companheiro,

como é belo o escuro da noite.

Mas o escuro dos homens

                    é lodo.

HEMORRAGIA MOSSORONIANA

Dói a falta de tuas mãos,

a falta de tua voz,

como se um torturador ideológico

tirasse parte de mim

numa tortura abstrata,

sem ferro, sem fogo, sem força física.

Tiraste a metade do meu espírito.

                    Que dor tão doída,

                    essa dor do amor.

Vais para Mossoró

e levas para aquela terra tão calma

metade de mim choroso.

                    E minha outra metade

                    fica em hemorragia.

Mossoró, já tenho raiva de teu nome,

queres roubar meu amor.

Sou mais a Sé, o Carmo, o Varadouro,

                    sou mais ela perto de mim.

Não me partas em dois,

                    ai, essa dor!

O AMOR

O amor é como um gato

que come um rato...
E morre de infecção intestinal. 

EU TE AMO

Apesar do mar,

apesar das estrelas,

apesar da poesia e da música,

da minha insignificância

ante as decisões dos homens,

de minha morte

não modificar a natureza

nem descolorir o sentido da vida,

sobra-me vontade de dizer que te amo.