LEMBRANÇAS

Teus olhos continuavam quase da cor do mar.

Como se mudassem a cor dos olhos.

O que muda, sim, é a lembrança.

Não havia mais aquela promessa de amor

em teu rosto.

Vago,

o vento anunciava a tua plenitude.

Ah a seda de tuas faces!

Ah a fibrosa carnosidade de fruta de tua boca!

Imaginei teu hálito.

Quem me dera poder...

Qual deus permitiria senti-lo

novamente em meu rosto.

Ah o fresco hálito do teu respirar!

Ah o transpirar do teu corpo!

Ah a beleza! A tua beleza.

A extrema beleza física que irradias.

És como o fogo ou o sol,

cegas a quem te admira.

E pensar que toda aquela beleza

a tive em minhas mãos,

em outras épocas,

em que também havia a estupidez.

E pensar em toda aquela beleza

em minhas mãos,

mãos que hoje choram,

sim, choram as mãos,

cala-se a boca,

e os olhos não creem.

RETRATO

Tua lembrança

é este retrato na parede.

Único visível adereço

nesta imensa sala vazia,

desta grande casa vazia

que se tornou a minha existência.

ODE ÀS TUAS COXAS

O cheiro das flores

e o leve aroma das tuas coxas.

A leveza da seda

e a leve textura da pele

        que encobre as tuas coxas.

O sabor da fruta

e o paladar intenso que desperta

        o contato da minha língua

nas tuas coxas.

O mistério da vida

e o segredo que encobre

        o teu púbis,

engenhosamente centrado

entre as colunas

        que são as tuas coxas.

Os prazeres mais diversos

não são tão intensos

        quanto penetrar-te

vencendo a robustez das muralhas

que são tuas coxas.

ENTRE O MEU CORPO E OS MEUS BRAÇOS

Entre o meu corpo e os meus braços:

o nada.

Obelisco ao deus solidão.

O nada,

tão intenso quanto inexorável

ferindo-me a alma sem ser remorso

e ao corpo sem ser lança.

A tua mão,

que em vão tento alcançar,

guiar-me-ia fora deste labirinto

qual o fio de Ariadne guiou Teseu.

Mas estás distante.

E és como a felicidade, inalcançável,

ou a justiça, inatingível.

E o meu corpo

e a minha alma

buscam alimento nas orgias,

os triúnviros, poesia, álcool e sexo,

para espantar o fantasma da demência

e o medo de desistir.

POR ESTES DIAS

Por estes dias

a poesia tem chegado a mim

aos borbotões.

Se durmo,

em sonhos ela vem.

Se falo,

como se em línguas falasse,

ela surge.

Se amo,

envolvido com o suor dos corpos,

ela se disfarça, e nasce.

Mas nem sempre foi assim.

Devo aproveitar a chuva,

que a colheita seja farta

e os meus celeiros encham.

Embora às vezes ela me assalte

como um ladrão,

às vezes,

como aos solitários,

me falta, qual amante.

NO DIA EM QUE SOUBEMOS QUE VINHAS

No dia em que soubemos que vinhas,

eras uma ideia, ainda,

um projeto,

sem traço, sem risco,

um sonho.

Mas agora vens,

já és vida,

matéria minúscula

mas irradiante de luz,

mais preciosa que um diamante,

imensa luz,

inimaginável amor.

Vem, vidinha sem nome,

chega de leve

feito um sopro, uma canção,

ou chega de vez,

rompendo barreiras,

que este mundo é teu:

Faz a tua vontade.

O POEMA

Andrey_Kuzmin

O poema não resgata

a vida a ninguém,

primeiro postulado.

No entanto o fazemos

por amor, por saudade,

para homenagear, para

criticar,

com a esperança

de que modifique o mundo,

senão a algumas pessoas

iluminadas,

senão a quem o faz: o poeta.

O porquê

não o sabemos,

e, no entanto, cotidianamente,

pegamos o poema pela beca,

aprisionamo-lo no papel,

na memória,

com algum sentido,

isto é certo.

A QUEM INTERESSAR POSSA

Com o mesmo esforço

de pôr meu corpo sobre as pernas,

diariamente luto

por uma revolução.

Tento subverter as cabeças,

mas as novelas, a roupa da moda,

o novo modelo de geladeira,

o superávit na balança comercial

ou a mulher boa e o futebol

são moinhos gigantes;

e, como não sou Dom Quixote,

a minha luta

nem graça tem.