SILVIA

O amor

é como lança cravada

no coração, sem anestesia.

Infarto?

Quando não correspondido,

é dor,

mais forte que ressaca

de vinho barato

ou os insuportáveis

cálculos renais.

O amor é seta

constantemente disparada.

É tortura, se amamos sozinho.

Deseja o homem a sua mão

na mão da mulher que não o quer?

O destino,

(existirá o livre arbítrio, Baruc?)

criatura cruel e cínica;

Pai que nos colocou

frente a frente:

teus olhos, cabelos, seios e sorrisos

a acender o meu desejo.

Em resposta, o teu desejo

inerte, sonolento,

à espera de que o despertem,

clama por quem não sou.

FAMÍLIA

No tempo de minha infância,

os poetas eram todos mortos

e os poemas, seus fantasmas,

que só poderiam ser encontrados

em antigos castelos.

Mas, como os livros

têm pernas e desejos,

um dia acabei topando com um,

como uma pedra no meu caminho.

E hoje a poesia me é tão íntima

como um homem e suas memórias.

Às vezes, como quaisquer amantes,

nos desentendemos

e ela me bate na cara,

abandona-me durante várias

noites e dias,

entre a insônia e a febre do álcool,

mas eu não ligo.

Às vezes, como costumam fazer

os amantes,

nos enroscamos

e sobre o papel

de meus velhos cadernos

surgem rebentos,

pequenos poemas,

fadados, sei, a não grandes coisas.

ALFABETIZAÇÃO

 Anand Borse

Há momentos em que a razão,

nossa tão sensata amiga,

cede ao desespero, embriagada, talvez.

Há momentos em que a dor,

tão necessária para distinguirmos o prazer,

torna-se insuportável, louca, talvez.

Há momentos em que a humildade,

fiel e necessária companheira do orgulho,

desce à servilidade, cega, talvez.

Nesses momentos, é necessário

que o homem pare,

leia um bom livro,

leve uma criança aos braços,

ame uma mulher de textura leve

ou se desespere eternamente.

ÚLTIMO POEMA

(Isadora Duncan - 1877/1927)

Que meu último poema,

depois de tanta vida vivida,

que é o mesmo que dizer:

depois de tanta vida sofrida,

fosse um poema dançante.

Um poema como um corpo

que bailasse livre

de amarras sociais

e da poliomielite.

Um poema com a cara da Isadora Duncan.

Um poema que saísse

alegre e louco

das páginas do livro

mal ouvisse o Lago dos Cisnes

de Tchaicovski

ou um frevo de Capiba.