PLUTOCRACIA

Não quero amar-te como amo-me,

quero apenas usar teu corpo

como ao povo,

penetrar-te como numa tortura;

que amor político!

Quero fazer-te sofrer

e mesmo assim que me ames,

idolatre-me como uma bandeira.

Quero morder tua carne,

embebedar-me em teu sangue

fazer um banquete com teu corpo.

Quero adorar teu corpo, teu sexo, mas odiar-te.

Dizer que te amo ao ouvido,

e entregar-te a outros homens

que me paguem em dólares por ti.

Não te quero beijar,

quero cuspir em tua boca,

queimar-te com cigarros.

Quero usar-te,

usar-te como escrava,

usar-te como meio,

eu sou o fim.

Usar-te até que morras asfixiada.

EXISTÊNCIA

 

O amor desabrochou.

Havia no peito a semente seca,

em terra árida.

Mas, com tuas mãos,

reviraste-me

e a água que brotou

dos teus olhos,

inesgotável fonte de beleza,

regou-me,

saciou-me a sede,

encharcou-me o peito e a alma,

fez-me fértil.

Alimentaste-me com tua saliva:

boca a boca.

O amor desabrochou,

maduro fruto, polpa macia.

A seiva do teu ventre e

o sumo do teu sexo fecundaram-me.

O amor renasceu

e a alma, vivente ser, sorriu.

E o corpo, efêmera morada,

novamente deseja o gozo de existir

a cada hora, a cada minuto,

a cada momento, ao teu lado.

CONVITE

UMA CANÇÃO DE AMOR QUASE DESESPERADA

Silvana,

põe um teu vestido,

não precisa ser novo ou de marca,

iremos à praça.

Não há mais jardins nas praças, eu sei,

mas te levarei um retrato de uma flor

que não sei dizer o nome.

A manhã está tão linda

um cinza escuro cobre o azul,

mas não tenho medo,

se sentires pouco ar

te farei respiração boca a boca,

máscara de oxigênio a máscara de oxigênio.

Talvez sejamos presos por namorarmos,

nos acusarão de termos sentimentos,

os sentimentos são subversivos;

de estarmos apaixonados,

as paixões levam a corrupção;

de trocarmos beijos,

só os vândalos se beijam.

Pegaremos prisão perpétua?

Seremos condenados à morte?

Mas tudo bem, se este é o preço,

Se ainda há uma esperança para o amor.

A VIDA REVISITADA

Picasso

Sim, tenho saudades da vida

de boêmio que não tive,

da roda de amigos em torno

de uma mesa de um café ou bar

em que o garçom nos reconhecesse

pelo nome e preferência.

Não, não posso revisitar

boas lembranças: amores, literatura,

bebedeiras homéricas.

A minha vida,

vivi-a em repartições públicas,

as minhas lembranças

são arquivos e papéis velhos,

sem sonhos, a não ser o contracheque

no final do mês.

Revisito a minha vida,

a alma mofada,

o arquivo que virou meu coração.

Meu cérebro burocratizou-se.

O sexo... Ah o sexo!

A obrigação do ponto assinado,

sim, foi assim o sexo,

nenhuma aventura...

Quem me dera o fim

do Albino de Nabokov.

COMBATE

“O Combate dos Centauros” - Michelangelo

Estou no centro da cidade,

estou só.

Não tenho amigos nem soldados

mas, apenas minhas mãos

que não sabem lutar,

só amam e escrevem poemas.

Todos se voltam contra mim,

o mundo todo,

são mulheres, homens e crianças,

todos famintos,

todos ferozes.

Parado.

Mãos paradas,

um objeto, um número,

com o medo nos olhos,

com o medo no estômago,

por que me odeiam?