FAMÍLIA

No tempo de minha infância,

os poetas eram todos mortos

e os poemas, seus fantasmas,

que só poderiam ser encontrados

em antigos castelos.

Mas, como os livros

têm pernas e desejos,

um dia acabei topando com um,

como uma pedra no meu caminho.

E hoje a poesia me é tão íntima

como um homem e suas memórias.

Às vezes, como quaisquer amantes,

nos desentendemos

e ela me bate na cara,

abandona-me durante várias

noites e dias,

entre a insônia e a febre do álcool,

mas eu não ligo.

Às vezes, como costumam fazer

os amantes,

nos enroscamos

e sobre o papel

de meus velhos cadernos

surgem rebentos,

pequenos poemas,

fadados, sei, a não grandes coisas.

ALFABETIZAÇÃO

 Anand Borse

Há momentos em que a razão,

nossa tão sensata amiga,

cede ao desespero, embriagada, talvez.

Há momentos em que a dor,

tão necessária para distinguirmos o prazer,

torna-se insuportável, louca, talvez.

Há momentos em que a humildade,

fiel e necessária companheira do orgulho,

desce à servilidade, cega, talvez.

Nesses momentos, é necessário

que o homem pare,

leia um bom livro,

leve uma criança aos braços,

ame uma mulher de textura leve

ou se desespere eternamente.

ÚLTIMO POEMA

(Isadora Duncan - 1877/1927)

Que meu último poema,

depois de tanta vida vivida,

que é o mesmo que dizer:

depois de tanta vida sofrida,

fosse um poema dançante.

Um poema como um corpo

que bailasse livre

de amarras sociais

e da poliomielite.

Um poema com a cara da Isadora Duncan.

Um poema que saísse

alegre e louco

das páginas do livro

mal ouvisse o Lago dos Cisnes

de Tchaicovski

ou um frevo de Capiba.

ÉDIPO

Contemplo longamente a noite,

como a mãe que vela o filho.

As estrelas brilham.

Não há lua

que se derreteu

em leite e melancolia.

Mas o que mais vejo

ou quero ver, na noite,

são teus olhos que não me olham,

mas não apenas eles:

tua boca que não sorri,

teus cabelos de um castanho-do-Pará,

teu hálito que mistura hortelã

e saliva...

O gosto de tua saliva.

Procuro, através do poema,

compor teu corpo,

de fragmentos,

de lembranças,

mas tuas roupas...

És como uma esfinge sob elas,

decifro-te ou não te possuirei.

O FRUTO

O poema caiu de mim-árvore,

madurado,

na época certa da colheita.

Tinha no gosto

o acre de alguns momentos

de desencanto e tédio,

e o doce açúcar de outros,

como um beijo

na boca da amada

ou um amanhecer cor de fogo

com uma leve brisa

que tudo anuncia.

Havia ainda

a leve embriaguez

do álcool ou do sexo.

Ofereço-vos este fruto.

Que a sua polpa dê forças

ao vosso corpo

e suas sementes,

após secas e plantadas,

floresçam,

e que, enfim, a beleza

faça parte de vosso pomar.

INFÂNCIA

Paulo Talarico

Como é poético

nascer em uma cidadezinha,

cantar a sua cidadezinha.

Como é poético e saudável

morar em uma cidadezinha

onde o café da manhã

nos espera no quintal,

onde os pássaros

substituem os estéreos.

Mas a verdade é que de minha infância

lembro apenas os dias de chuva

e a impossibilidade de me molhar...

De minha infância lembro apenas

o começo da impossibilidade de ser.

EXISTÊNCIA

 

O amor desabrochou.

Havia no peito a semente seca,

em terra árida.

Mas, com tuas mãos,

reviraste-me

e a água que brotou

dos teus olhos,

inesgotável fonte de beleza,

regou-me,

saciou-me a sede,

encharcou-me o peito e a alma,

fez-me fértil.

Alimentaste-me com tua saliva:

boca a boca.

O amor desabrochou,

maduro fruto, polpa macia.

A seiva do teu ventre e

o sumo do teu sexo fecundaram-me.

O amor renasceu

e a alma, vivente ser, sorriu.

E o corpo, efêmera morada,

novamente deseja o gozo de existir

a cada hora, a cada minuto,

a cada momento, ao teu lado.

A VIDA REVISITADA

Picasso

Sim, tenho saudades da vida

de boêmio que não tive,

da roda de amigos em torno

de uma mesa de um café ou bar

em que o garçom nos reconhecesse

pelo nome e preferência.

Não, não posso revisitar

boas lembranças: amores, literatura,

bebedeiras homéricas.

A minha vida,

vivi-a em repartições públicas,

as minhas lembranças

são arquivos e papéis velhos,

sem sonhos, a não ser o contracheque

no final do mês.

Revisito a minha vida,

a alma mofada,

o arquivo que virou meu coração.

Meu cérebro burocratizou-se.

O sexo... Ah o sexo!

A obrigação do ponto assinado,

sim, foi assim o sexo,

nenhuma aventura...

Quem me dera o fim

do Albino de Nabokov.

DESCOBERTAS

Que prazer o pirata Colombo sentiu

ao descobrir as Américas!

Que prazer Santos Dumont,

ao pilotar o sonho de Dédalos!

Que prazer Sabin,

ao descobrir a vacina contra a paralisia infantil!

As descobertas nos renovam

como uma fonte da juventude,

enriquecem-nos

como uma pedra-de-toque,

revolucionam

como o açúcar adicionado ao chocolate,

amargo produto do cacau.

Minhas primeiras descobertas,

junto com a magia do sexo,

foi a possibilidade de escrever e ler.

(Posteriormente descobri o absurdo da vida

e seus labirintos infinitos).

Descobri autores e livros,

dos primeiros os primeiros foram

Manuel Bandeira, Pablo Neruda, Érico Veríssimo.

Dos livros, lembro Clarissa

(quantos mistérios e revelações

para um menino de doze anos);

um livro de um autor alemão

(gritos na escuridão?)

que falava de cinema, sexo, traição

e o inevitável fim de forma patética;

Hélio de Soveral com sua Brigitt Montefort...

A maturidade revelou-me

novos amores:

Borges, Quintana, Ferreira Gullar,

embora os antigos ainda morem

em meu coração e em minha estante.

Atualmente, leio Cláudio Aguiar, Alberto da Cunha Melo e Afonso Romano de Sant’Anna.

POÇO

Se me perfuro, jorram versos.

No peito, o poço é profundo,

infinito espero,

que o medo de ficar sedento

é o que agora menos quero.

Hei de querer o mal para mim?

Se o mal não desejo

nem a quem não quero bem?

O poço é profundo, sinto,

e só uma parte é jorrada,

pois da outra me alimento.

Sou mãe de mim mesmo,

pai e criador, assim espero,

de infinitos poemas.

O TEMPO

Indiferente às súplicas e aos suspiros,

o tempo vai: cavaleiro andante.

Águas que as mãos,

represa humana, não retêm.

O tempo, que nos afasta

dos espelhos

e nos dá o ar de sérios

e respeitáveis,

envelhece-nos também

para as sacanagens.

Mas o tempo,

longe o fantasma da velhice

com seus achaques

e sonhos despendidos para sempre,

é qual o sono para o cansado

ou o bálsamo para o doente.

O tempo amacia as feridas

que pensamos insanáveis,

o tempo nos aproxima da morte

sem a qual mais absurda seria a vida.