APOCALIPSE - CANTO I

Quatro cavaleiros habitam meu coração:

                   Guerra

                   Peste

                   Fome

                   Morte.

Não sei se o fim está próximo

ou se o auge da vida se anuncia

             nestas auroras de ferro.

Mas, quando morrer o corpo,

que seja em sala com espelhos.

Quero arder,

gozar o momento da vitória final do guerreiro.

Quando morrer o corpo,

que seja em roupas brancas,

             limpas,

que a alma não sofra

com a sujeira ainda tão próxima.

Quando por fim apodrecer o corpo,

e todo prazer da morte for gozado,

que seja queimado

para que não haja lembranças terríveis.

APOCALIPSE - CANTO II

A espécie não se perpetuará.
Os cogumelos atômicos

esperam apenas a primavera para desabrocharem.

Os homens morrerão

em super-hiper-overdose radioativa.

Pior,

a humanidade perecerá por sob a mão da humanidade.

A humanidade perecerá pelas mãos

das bestas.

Por sobre as nossas cabeças,

que olhos nos espiam impassíveis?

A humanidade não se perpetuará,

como também os vermes.

APOCALIPSE - CANTO III

Por sobre as nuvens negras,

brilham as estrelas

(que longo tempo durará a noite,

astros infinitos?).

A Terra, rosa radioativa, chora.

Só não há lágrimas,

apenas poeira.

De que valem lamentações sobre os escombros do muro?

Já não há esperança,

os cavaleiros marcham sobre todos

com suas armas.

O Deus afinal escreveu a última cena de sua peça.

                                       

Comédia?

Quem terá pena de nós?

LEITURA DO POEMA

Jaques Derrida with "Logos"

Ler om poema

com olhos de gato,

à procura do que lá não está.

Essa a função do leitor,

recriando o texto,

inflamando novo sopro à alma.

Eis que o autor

se renova a cada leitura,

a cada novo olhar crítico.

Eis que o poema se eterniza

como uma escultura em mutação

de cores, de formas, de conteúdo.

Musicada por Climério Filho

Gravada em 2002

CD "Maracatu pra ela"

https://www.youtube.com/watch?v=iLFz2EBzIn4

VITÓRIA

Desejar teu corpo, amada,

       como deseja o homem, eternamente,

       a liberdade.

Vazar teu corpo, amada,

       como a lança ao guerreiro

       em batalha.

Lutar com teu corpo, amada,

       em luta greco-romana

       e tu, vencida, te possuir.

Saciar-me em teu corpo, amada,

       como um sedento

       já nos braços da morte.



Musicada por Climério Filho
Gravada em 2002

CD "Maracatu pra ela"
https://www.youtube.com/watch?v=0QuAyo7vf5w

IMAGENS

Flui o tempo por entre nossos corpos,

nada mais há que possa nos separar.

A chuva,

as vidraças salpicadas,

estes móveis, espelhos e músicas,

este quarto de hotel barato

são imagens que se diluirão

e que, para nós, já não existem.

Só o tempo entre nossos corpos.

Só as tuas formas,

o teu calor,

a tua imagem final.

O PRIMEIRO SENTIDO

Fazer de tua boca

      minha taça,

e nela beber o vinho de tua

       saliva,

de tua língua, de tuas sedes.

Um só gosto, um só paladar,

       nos tornaremos um só prazer.

Através de mim, tu te sentirás.

       Explodirei em ti

       e me sentirei

       molhado, molhado, molhado

       até o afogamento.

Nos amaremos sobre as folhas

       que dançam a coreografia dos ventos.

A nossa dor será a dor da mãe

       que perde o filho.

BATALHA

Há um oceano dentro de ti

       que não consigo vencer

       (as ondas, as correntes, as tempestades,

       o monstro que não existe...)

       com minhas braçadas de ferro.

Meus músculos cansam ao tentarem

                    dominar teu peito

                    a nado livre,

são frágeis ao te envolver.

Sou como o filho

       que não se fez,

o espermatozóide que não venceu

       a batalha

       no líquido materno,

       mar bravo.

DO POETA E SUA FUNÇÃO

O homem poeta,

como a árvore que

dá frutos e alimenta

a fome orgânica,

alimenta com sua poesia

a fome de justiça

e do prazer estético.

TESTAMENTO

Aos que tu herdares,

estes herdarão as tuas palavras,

as tuas palavras de ira e de docilidade.

Herdarão as tuas mulheres,

os teus castelos,

os teus desejos,

as tuas virtudes e os defeitos.

Herdarão as tuas guerras e a tua paz.

Herdarão teus caminhos de ida

e teus caminhos de volta.

Herdarão tuas tradições,

teus pecados,

teus deuses.

Serão o teu reflexo no espelho eterno.

Aos que tu deserdares

e aos bastardos,

a estes restarão cultivar a revolta,

e estes modificarão o mundo.

Serão como uma pedra atirada contra o espelho eterno.

A PALAVRA, O POEMA

A palavra como o poema

te engravida, independente das estações,

como qualquer ser engravida,

como a barata imunda

ou a mulher bela de faces de seda.

A semente é a vida

com suas dores,

       seus destinos traçados

       por homens.

O fruto é a luta

- por que aceitar o sofrimento

       como um dom divino? –

expulsa do teu ventre as palavras,

assim nasce o poema

             que se dá ao povo.

POÉTICA IV

Não há mais clima para o Poema-Amor.

O momento é para cantar a vida,

o Poema-Vida,

e a vida é miséria e injustiças,

e mais miséria e torturas.

O momento é para o Poema-Verdade,

e a verdade

é esse país de famintos.

Não há mais clima para o Poema-Alegria,

o momento é para o Poema-Mágoa,

para o Poema-Tédio, o Poema-Murro.

O clima é para o Poema-Luta.

Abaixo o Poema-Poema!

EIS QUE VENHO SOLTO

Van Gogh

Eis que venho solto

vida adentro, ventre

com meus braços largos

num gesto tímido mas sincero.

Eis que o vento sopra

entre o mormaço quente

e a fria ausência

traspassando lento e sempre.

Eis que se anuncia o fim,

badaladas, acenos, lenços

e as paixões já resfriadas

cavalgam de leve as planícies.

DECLARAÇÃO

Só um porre para esquecer

a falta de lua

e a distância do teu corpo,

como as distantes estrelas

       em mutações.

Só um porre para esquecer

que entre mim e ti

há uma infinidade de razões

       medievais.

Que morra a inteligência

       e a razão.

Só tu e teu sexo.

O ESPELHO

Dispersos, caminhávamos de mãos dadas,

outras vezes apenas o olhar nos reunia.

O meu coração era como a mão do guerreiro,

eras tu a minha arma.

O guerreiro ama a sua arma

como um deus à sua criatura.

Eu te moldara dispersa,

por isso amavas o silêncio na sua essência

e nos seus mais vulgares momentos.

Dispersos,

caminhávamos livres, como se fôssemos

o fogo,

eternos como o pássaro fênix.

As tardes e seus tédios

não nos pertenciam,

tal a Via Láctea. 

Um dia paramos

e nos vimos defronte do Espelho

qual o Livro da Verdade.

Hoje as minhas mãos não tocam as tuas.

Oh pesadelo a existência!

NOITE

Créditos

Do alto dos seus óculos

me olha meu avô

- seus olhos me perseguem

como os da Monalisa –

desse velho retrato na parede.

Minha avó em sua cama

dorme, com seus setenta anos,

um sono de criança.

Contemplá-los

é como assistir a um filme

em preto e branco,

quando já se sabem velhos

os heróis que se amam

com os corpos e corações.

EL SALVADOR

Nos acampamentos guerrilheiros em El Salvador,

as balas norte-americanas

       são como as flechas do cupido:

apaixonam o povo cada vez mais

             por seu país,

             por sua liberdade.

CAMINHOS

Por entre arcas trabalhadas com exóticos

              motivos,

chaves de ouro,

estranhas máscaras

             de deuses,

brasões de famílias

e fantasmas mal-amados,

chego a teu coração:

tão estranho como caminhos

             ‘nunca antes percorridos’,

             becos sem saída,

             pântanos,

             selvas,

             selvagens nus,

             belos corpos.

Tão igual como fadiga, mel, beijo, tédio

             e essas tardes infinitas.

POÉTICA V

"É preciso ser duro, mas sem perder a ternura, jamais..." (Che Guevara)

Quero a poesia que denuncie as injustiças,

mas que não deixe de cantar o amor.

Quero a poesia que grite

com a força das veias estouradas,

embora o poeta pare e ouça

o canto azul dos pássaros.

Quero a poesia como um balaço no cão que sofre

de uma dor de merda, inútil.

Quero a poesia como a mão que afaga,

que ampara o rosto que chora,

que trabalha a massa

e divide o pão.

Quero a poesia que subverta as cabeças,

que pregue a luta,

mas que esta luta

não se faça com as armas do poder

e da ordem.

Quero a poesia

pura como coração de menino,

graciosa como guerrilheira,

viril como pétala, cristal.

Por isso tudo a cabeça do poeta

é uma bomba-relógio.

Por isso o corpo do poeta é magro.

Por isso é que o poeta sonha com a justiça

embora não tenha fé.

O poeta, gente, é um ser desesperado.

A HISTÓRIA DE MINHA VIDA É BANHADA PELO MAR

A história de minha vida é banhada pelo mar,

de onde surgiram meus primeiros amores,

como sereias,

encantando-me com os seus mistérios.

Nesses tempos,

a dor só me vinha do mar,

propositalmente,

como busca os peixes no mar

o pescador com suas redes.

Musicada por Climério Filho

Gravada em 2002

CD "Maracatu pra ela"

https://www.youtube.com/watch?v=2V405fkQDL4