POR VEZES A POESIA ABANDONA-ME

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Por vezes a poesia abandona-me:

mãe que esquece o filho!

E bate-me a porta à cara.

Infeliz, abandono-me à vida,

ao álcool, ao amor

(na verdade ao sexo!),

triste caminho?

PRAZERES REVISITADA

Autor?

Eu mesmo num dia inspirado,

pois é raro que eu não esteja melancólico,

apesar do prozac.

Bebidas,

de preferência ao lado de uma mulher

bonita,

criando um clima de um romance de

Bukowski.

Amigos que gostem de arte e filosofia.

O resto são convenções.

QUAL É A TUA, POETA?

Que importa que você seja

um ótimo poeta,

se, na vida, no dia-a-dia concreto,

você é um perfeito canalha?

Que importa se nos seus poemas

a palavra liberdade os impregna,

se, no trânsito, você se torna uma fera?

Se, ao entrar no elevador, não sai da sua boca

um bom dia, mas nos seus versos você é gentil.

Nada disso importa, a arte divorciada da vida,

a arte longe do phatos Aristotélico,

de onde vem a poesia – arché – não provém

também a cidadania?

Pegue os seus livros e os seus poemas

e os enfie garganta adentro da sua malvadeza.

SEXO E POESIA

Autor?

O poeta vai, descobridor,

e olha pelos cantos dos olhos

a folha branca, ofuscante,

e o poeta sorve o seu fetiche,

a folha, a folha branca, virgem,

que nem Flaubert às botinas de Bovary.

E o poeta busca o prazer,

busca gozar,

lançar o seu sêmen

sobre o branco da folha.

Ejacular

o esperma das palavras

num coito solitário

entre seus desejos, anseios e tesão.

Amar,

mesmo que, entre criaturas,

o que mais fazemos seja desamar.

Que falta me faz, nesta madrugada,

um poema,

um corpo macio de mulher,

o sexo,

conhecer o segredo da eternidade das estrelas,

um momento mágico,

me sentir feliz,

Deus?