O POEMA

Andrey_Kuzmin

O poema não resgata

a vida a ninguém,

primeiro postulado.

No entanto o fazemos

por amor, por saudade,

para homenagear, para

criticar,

com a esperança

de que modifique o mundo,

senão a algumas pessoas

iluminadas,

senão a quem o faz: o poeta.

O porquê

não o sabemos,

e, no entanto, cotidianamente,

pegamos o poema pela beca,

aprisionamo-lo no papel,

na memória,

com algum sentido,

isto é certo.

A QUEM INTERESSAR POSSA

Com o mesmo esforço

de pôr meu corpo sobre as pernas,

diariamente luto

por uma revolução.

Tento subverter as cabeças,

mas as novelas, a roupa da moda,

o novo modelo de geladeira,

o superávit na balança comercial

ou a mulher boa e o futebol

são moinhos gigantes;

e, como não sou Dom Quixote,

a minha luta

nem graça tem.

RESUMO

Pela manhã,

o pão;

à tarde,

o tédio;

à noite,

o sonho.

PENSANDO A POESIA

Inútil, me diz a voz,

o poema não detém a morte!

Digo-lhe:

Nem as estrelas infinitamente

a luz.

Será inútil o meu ofício?

- Penso.

Insano cultivar sereno vício?

Mas que importa, não procuro

a eternidade,

principalmente nestas tardes

tediosas,

quando a certeza da morte

me alivia

qual ao corpo lasso,

o bálsamo.

O poema retém a vida!

Digo,

nessas letras, mágicos símbolos,

eternos momentos de confissão.

PEQUENA ODE À CRIAÇÃO

Descansam

a matéria e a luz de Eisntein,

em seu estado inercial:

             o caos.

O caos dos gregos filósofos,

o caos das primeiras causas.

Até que dos infinitos espaços-tempos,

de longínquos anos-luz,

o deus desponta de um sonho

qual poeta visionário

e do caos,

com arte nos traduz.

CANTIGA PARA QUEM CHEGA

Sê bem-vindo

É de gente assim que precisamos,

um coração limpo,

com cheirinho de céu ainda.

Uma mente livre de preconceitos,

de maldades, de mesquinharias.

Que a tua voz,

o teu choro e o teu canto

sejam canções que abrandarão

nossos corações já fossilizados.

Que as tuas inocentes mãos

sejam capazes de gestos

que julgamos impossíveis,

porque nos acomodamos.

Que a tua simples presença

personifique, sempre, a esperança,

o novo, a luz.

RECADO

Não me olhes

com essa cara de anjo.

Não sabes que carrego

o meu sexo

como cruz?

Sem ser Cristo

ou demônio,

apenas homem

disposto a revolução.

DIDÁTICO

Não escrevo poemas assim

displicentemente

como quem diz alô

a quem passa

ou como quem beija a boca

da amada de longas datas.

Por mais natural

que se queira parecer,

prender o poema

tem algo de ritual.

Não o escrevo assim,

no seco, 

sem ser medido,

o poema tem seus caprichos.

Mas

não o escrevo também

como um técnico ou burocrata,

sem emoção.

O poema tem algo

de inspiração.

REVOLUÇÕES

Há homens que são capazes

      de revoluções a(r)madas:

       Che.

Homens capazes de revoluções

       desarmadas:

       Jesus.

Outros que apenas preparam

       o caminho, mas não menos revolucionários:

       João Batista, o precursor.

Outros capazes de revoluções

       pela canção: Francisco de Assis,

       e outro Chico, o Buarque.

Outros de revoluções

       pelas palavras: Ferreira Gullar.

Outros, anônimos homens,

       capazes de revoluções diárias:

       o Viver.

Há mulheres capazes

       De revoluções a(r)madas:

       Olga.

De revoluções pelo amor

       fraterno:

       Maria.

De revoluções pelo amor-eros:

       Cláudia,

       subversiva em meu corpo,

       em minha vida.

RECADO AO POETA APRENDIZ

A poesia é força,

Dá o seu recado de cara,

No improviso,

Feito artista mambembe.

Não enrola a língua.

Só de quem não a quer

No seu papel.

Não há truques ilusionistas,

Artefatos eletrônicos,

Efeitos especiais ou colaterais.

A poesia diz no ato

O fato.

CANTIGA PARA QUEM DORME

Quando dormes,

tua beleza se compara

a quando sorris,

e ninguém vive sorrindo

sempre,

na vida.

Por isso teu sono

velo,

sempre.

DÚVIDA OU AÇÃO CORROSIVA DO TEMPO

Praia de Gaibu-PE

Pela manhã,

enquanto olhávamos o mar

- a verde água, teus olhos negros –

e a brisa acariciava nossos corpos,

eu implorava ao deus

ser eterno aquele momento,

feito a presença de uma dor.

Hoje,

- quanto tempo depois? –

guardo apenas a tua lembrança

e a daquele instante

neste pequeno poema,

fadado à gaveta?

THE DANCE – MATISSE

Dançam

róseos corpos

de machos e fêmeas

com suas cabeleiras negras

de onde supomos seus sexos,

apenas uma figura apresenta

seios volumosos.

As mãos estão dadas.

São anjos ou almas

recém desencarnadas,

pois dançam nus e não sentem

vergonha ou pecado.

Parecem não estar excitados

mas que a excitação só conhecemos

de poucas maneiras

e seus mistérios são muitos,

como o êxtase.

Por fim, tem como palco

um tapete de terra verde

e um céu azul de fundo,

mas de um azul intenso

que não conhecemos.

GÊNESIS

Wilhelm Reich

Dorme no paraíso o homem.

Ainda em estado de gestação,

o mal sendo-lhe adicionado em pequenas

porções.

Dorme o homem e sente-se só.

Sonha com algo que não conhece,

mas sente e se
enrijece.

Dorme o homem

e o deus-operador

de uma sua costela,

uma simples porção

faz a verdadeira revolução sexual,

velho Reich:

A mulher. 

MORTE

Morrer

é saber-nos incapaz

do mais simples gesto

cotidiano.

Morrer

é não poder acordar

na manhã seguinte

de um sonho ruim.

Morrer

é saber impossível algo,

como quando o nosso amor

nos deixa

sem esperança de voltar.

Mas morrer

é, antes de tudo, esperar

na ante-sala,

esperar... esperar...

CANTIGA PARA QUEM PARTE

A morte é clara e límpida

como água,

tão certa como... a morte.

No entanto, quando nos dizem

morreu!,

achamos impossível,

tão cedo! Tão rápido!

Tão feroz!

E nem percebemos como

as suas afiadas garras

dilaceram nosso coração,

nosso espírito.

Quando vemos, morremos também

um pouco.

Mas a vida segue

indiferente aos nossos protestos,

como se nada houvesse acontecido,

como os humildes

que sempre esbarram

em interesse dos poderosos.

E queremos gritar e dizer:

Morreu! Você não sente?

Mas nos reconfortamos nas lágrimas

e nas lembranças,

pois a morte é natural,

mas como custa a acostumar!

PURIFICAÇÃO

Por que a desenfreada busca

Da poesia?

Por que a espreito de meu esconderijo?

Caço-a como bicho raro?

Faço-lhe graças, acenos, caprichos

e desejos como um escravo,

se há prazeres mais fáceis,

mais intensos?

Por que não o vício do ópio,

o sexo, a política

ou qualquer outro desejo

imediato?

SONS

Se me tocas os seios

e me arrepio,

se me tocas o ventre

com tuas mãos macias,

qual explorador do desconhecido;

se me tocas, amante,

qual músico a seu instrumento,

esperas do meu corpo

o retorno de tuas carícias.

Se me tocas,

esperas o retorno

de tua arte,

esperas meus suspiros,

meus gemidos, os sons

pelos quais se expressam

o prazer.

Por isso, quando amamos,

canto,

comporto-me como música.

A UMA AMIGUINHA POETA

 "Você não tem uma alma, você é uma alma. 

Você tem um corpo. "C. S. Lewis

Esquece teus primeiros poemas

em algum canto do teu quarto.

Com o tempo,

este eterno amadurecedor

de almas e talentos,

eles florescerão.

Às vezes, como o bíblico grão de mostarda,

precisamos que morram

nossos primogênitos escritos,

para que deles nasçam frutos.

Tenhamos paciência.

Chegará o tempo da colheita

e esta será abundante.

E, então, como o filho

que a nós sobrevive,

os poemas, ao poeta, sobreviverão.

E brilharão como as luzes

das estrelas mortas.

Mas, se com o tempo

não te tornares poeta,

não te aflijas.

Toda a vida é um poema.

Certo de que nem sempre

um poema épico,

de heróis e semideuses,

mas um poema: simples e belo

como o amanhecer.