UMA CANÇÃO DE AMOR QUASE DESESPERADA

Silvana,

põe um teu vestido,

não precisa ser novo ou de marca,

iremos à praça.

Não há mais jardins nas praças, eu sei,

mas te levarei um retrato de uma flor

que não sei dizer o nome.

A manhã está tão linda

um cinza escuro cobre o azul,

mas não tenho medo,

se sentires pouco ar

te farei respiração boca a boca,

máscara de oxigênio a máscara de oxigênio.

Talvez sejamos presos por namorarmos,

nos acusarão de termos sentimentos,

os sentimentos são subversivos;

de estarmos apaixonados,

as paixões levam a corrupção;

de trocarmos beijos,

só os vândalos se beijam.

Pegaremos prisão perpétua?

Seremos condenados à morte?

Mas tudo bem, se este é o preço,

Se ainda há uma esperança para o amor.

A VIDA REVISITADA

Picasso

Sim, tenho saudades da vida

de boêmio que não tive,

da roda de amigos em torno

de uma mesa de um café ou bar

em que o garçom nos reconhecesse

pelo nome e preferência.

Não, não posso revisitar

boas lembranças: amores, literatura,

bebedeiras homéricas.

A minha vida,

vivi-a em repartições públicas,

as minhas lembranças

são arquivos e papéis velhos,

sem sonhos, a não ser o contracheque

no final do mês.

Revisito a minha vida,

a alma mofada,

o arquivo que virou meu coração.

Meu cérebro burocratizou-se.

O sexo... Ah o sexo!

A obrigação do ponto assinado,

sim, foi assim o sexo,

nenhuma aventura...

Quem me dera o fim

do Albino de Nabokov.

COMBATE

“O Combate dos Centauros” - Michelangelo

Estou no centro da cidade,

estou só.

Não tenho amigos nem soldados

mas, apenas minhas mãos

que não sabem lutar,

só amam e escrevem poemas.

Todos se voltam contra mim,

o mundo todo,

são mulheres, homens e crianças,

todos famintos,

todos ferozes.

Parado.

Mãos paradas,

um objeto, um número,

com o medo nos olhos,

com o medo no estômago,

por que me odeiam?

DESCOBERTAS

Que prazer o pirata Colombo sentiu

ao descobrir as Américas!

Que prazer Santos Dumont,

ao pilotar o sonho de Dédalos!

Que prazer Sabin,

ao descobrir a vacina contra a paralisia infantil!

As descobertas nos renovam

como uma fonte da juventude,

enriquecem-nos

como uma pedra-de-toque,

revolucionam

como o açúcar adicionado ao chocolate,

amargo produto do cacau.

Minhas primeiras descobertas,

junto com a magia do sexo,

foi a possibilidade de escrever e ler.

(Posteriormente descobri o absurdo da vida

e seus labirintos infinitos).

Descobri autores e livros,

dos primeiros os primeiros foram

Manuel Bandeira, Pablo Neruda, Érico Veríssimo.

Dos livros, lembro Clarissa

(quantos mistérios e revelações

para um menino de doze anos);

um livro de um autor alemão

(gritos na escuridão?)

que falava de cinema, sexo, traição

e o inevitável fim de forma patética;

Hélio de Soveral com sua Brigitt Montefort...

A maturidade revelou-me

novos amores:

Borges, Quintana, Ferreira Gullar,

embora os antigos ainda morem

em meu coração e em minha estante.

Atualmente, leio Cláudio Aguiar, Alberto da Cunha Melo e Afonso Romano de Sant’Anna.

POÇO

Se me perfuro, jorram versos.

No peito, o poço é profundo,

infinito espero,

que o medo de ficar sedento

é o que agora menos quero.

Hei de querer o mal para mim?

Se o mal não desejo

nem a quem não quero bem?

O poço é profundo, sinto,

e só uma parte é jorrada,

pois da outra me alimento.

Sou mãe de mim mesmo,

pai e criador, assim espero,

de infinitos poemas.

O TEMPO

Indiferente às súplicas e aos suspiros,

o tempo vai: cavaleiro andante.

Águas que as mãos,

represa humana, não retêm.

O tempo, que nos afasta

dos espelhos

e nos dá o ar de sérios

e respeitáveis,

envelhece-nos também

para as sacanagens.

Mas o tempo,

longe o fantasma da velhice

com seus achaques

e sonhos despendidos para sempre,

é qual o sono para o cansado

ou o bálsamo para o doente.

O tempo amacia as feridas

que pensamos insanáveis,

o tempo nos aproxima da morte

sem a qual mais absurda seria a vida.

AO MEU LADO, NINGUÉM

Ao meu lado, ninguém,

apenas a solidão.

Será que a inventei?

Solidão,

tão constante e espessa

que eu poderia dar-lhe

as formas mais diversas.

Falta-me, no entanto,

cinzel e arte,

e, se os tivesse,

faltar-me-ia, com certeza,

a coragem.