POÇO

Se me perfuro, jorram versos.

No peito, o poço é profundo,

infinito espero,

que o medo de ficar sedento

é o que agora menos quero.

Hei de querer o mal para mim?

Se o mal não desejo

nem a quem não quero bem?

O poço é profundo, sinto,

e só uma parte é jorrada,

pois da outra me alimento.

Sou mãe de mim mesmo,

pai e criador, assim espero,

de infinitos poemas.

O TEMPO

Indiferente às súplicas e aos suspiros,

o tempo vai: cavaleiro andante.

Águas que as mãos,

represa humana, não retêm.

O tempo, que nos afasta

dos espelhos

e nos dá o ar de sérios

e respeitáveis,

envelhece-nos também

para as sacanagens.

Mas o tempo,

longe o fantasma da velhice

com seus achaques

e sonhos despendidos para sempre,

é qual o sono para o cansado

ou o bálsamo para o doente.

O tempo amacia as feridas

que pensamos insanáveis,

o tempo nos aproxima da morte

sem a qual mais absurda seria a vida.

AO MEU LADO, NINGUÉM

Ao meu lado, ninguém,

apenas a solidão.

Será que a inventei?

Solidão,

tão constante e espessa

que eu poderia dar-lhe

as formas mais diversas.

Falta-me, no entanto,

cinzel e arte,

e, se os tivesse,

faltar-me-ia, com certeza,

a coragem.

SINA

Os poemas estão intactos

em algum canto do universo,

letra a letra,

espaço a espaço,

palavra a palavra,

como se unidos por um fio

invisível,

prontos para os partos.

Velam-nos com um cinismo

e um sadismo

a toda prova de comparações.

Observam-nos

quando pensamos que os observamos.

Dão-se-nos pouco a pouco,

como água

a quem por muito tempo

ficou sedento,

o bastante para que não cheguemos

à loucura.

Os poemas têm nas mãos as nossas vidas.

Ser poeta é uma maldição.

ÚLTIMOS MOMENTOS

Entrego a ti, vida,

estes meus últimos momentos

de paixão

e recolho-me qual um monge

cansado

a seu abrigo.

O amor, esqueci-o

em algum canto escuro e frio

do coração,

onde a mente já não vasculha.

O teu corpo, cobri-o

com tuas próprias vestes.

Aos teus beijos resisti

resignado,

como quando o despertar

subjuga o sonho quente ainda.

A DOR

 

Havia o amor,

mas não julguei que ele

resistisse a distâncias.

Os meus olhos já não podem-te ver.

Já não lembro alguns detalhes

do teu rosto

(uma leve brisa em teus olhos

cor de mar?),

ou de tua voz

(guardavas nela algum rancor?),

os teus gestos mais comuns.

Mas ainda persiste em mim

a dor,

maior que a dor do parto,

pior que o desvendar

de um medo escondido,

a dor

de amar sem ser correspondido.

FRUTAS

Li uma vez um livro

em que o amante se declarava

à amada

com um lindo poema

e dela ganhava um beijo.

“Tua boca tem a frescura

de um figo maduro...”

Disse eu à minha amada de infância.

Mas eu nunca havia provado um figo

e ela me pareceu

não ter gostado da poesia.

Foi assim o meu primeiro desencanto.

E, até hoje, desencanto após desencanto,

minha boca anseia pela tua boca

e teu hálito de figo maduro.