ÚLTIMO POEMA

(Isadora Duncan - 1877/1927)

Que meu último poema,

depois de tanta vida vivida,

que é o mesmo que dizer:

depois de tanta vida sofrida,

fosse um poema dançante.

Um poema como um corpo

que bailasse livre

de amarras sociais

e da poliomielite.

Um poema com a cara da Isadora Duncan.

Um poema que saísse

alegre e louco

das páginas do livro

mal ouvisse o Lago dos Cisnes

de Tchaicovski

ou um frevo de Capiba.

ÉDIPO

Contemplo longamente a noite,

como a mãe que vela o filho.

As estrelas brilham.

Não há lua

que se derreteu

em leite e melancolia.

Mas o que mais vejo

ou quero ver, na noite,

são teus olhos que não me olham,

mas não apenas eles:

tua boca que não sorri,

teus cabelos de um castanho-do-Pará,

teu hálito que mistura hortelã

e saliva...

O gosto de tua saliva.

Procuro, através do poema,

compor teu corpo,

de fragmentos,

de lembranças,

mas tuas roupas...

És como uma esfinge sob elas,

decifro-te ou não te possuirei.

O FRUTO

O poema caiu de mim-árvore,

madurado,

na época certa da colheita.

Tinha no gosto

o acre de alguns momentos

de desencanto e tédio,

e o doce açúcar de outros,

como um beijo

na boca da amada

ou um amanhecer cor de fogo

com uma leve brisa

que tudo anuncia.

Havia ainda

a leve embriaguez

do álcool ou do sexo.

Ofereço-vos este fruto.

Que a sua polpa dê forças

ao vosso corpo

e suas sementes,

após secas e plantadas,

floresçam,

e que, enfim, a beleza

faça parte de vosso pomar.

OS DIAS QUE PASSAM

Meu amor, te arrebento

como me arrebento.

Amo-te assim como que desgarrada,

sem saber se ao menos te acharei.

Amo-te assim como que esquecida.

Como uma dor sem remédio.

Amo-te?

Como o ópio, loucura.

Amo-te afastada

como a um filho dado,

como à lua.

Amo-te calada,

como um silêncio ferido,

um choro trancado

e a chave perdida.

Amo-te assim como a um cão.

Banho-te, acaricio-te, dou-te comida,

mas és um cão.

Amo-te por fim

como quem odeia,

como quem não vê que a noite é escura

e se aproxima

a cada belo dia ensolarado.

INFÂNCIA

Paulo Talarico

Como é poético

nascer em uma cidadezinha,

cantar a sua cidadezinha.

Como é poético e saudável

morar em uma cidadezinha

onde o café da manhã

nos espera no quintal,

onde os pássaros

substituem os estéreos.

Mas a verdade é que de minha infância

lembro apenas os dias de chuva

e a impossibilidade de me molhar...

De minha infância lembro apenas

o começo da impossibilidade de ser.

PLUTOCRACIA

Não quero amar-te como amo-me,

quero apenas usar teu corpo

como ao povo,

penetrar-te como numa tortura;

que amor político!

Quero fazer-te sofrer

e mesmo assim que me ames,

idolatre-me como uma bandeira.

Quero morder tua carne,

embebedar-me em teu sangue

fazer um banquete com teu corpo.

Quero adorar teu corpo, teu sexo, mas odiar-te.

Dizer que te amo ao ouvido,

e entregar-te a outros homens

que me paguem em dólares por ti.

Não te quero beijar,

quero cuspir em tua boca,

queimar-te com cigarros.

Quero usar-te,

usar-te como escrava,

usar-te como meio,

eu sou o fim.

Usar-te até que morras asfixiada.

EXISTÊNCIA

 

O amor desabrochou.

Havia no peito a semente seca,

em terra árida.

Mas, com tuas mãos,

reviraste-me

e a água que brotou

dos teus olhos,

inesgotável fonte de beleza,

regou-me,

saciou-me a sede,

encharcou-me o peito e a alma,

fez-me fértil.

Alimentaste-me com tua saliva:

boca a boca.

O amor desabrochou,

maduro fruto, polpa macia.

A seiva do teu ventre e

o sumo do teu sexo fecundaram-me.

O amor renasceu

e a alma, vivente ser, sorriu.

E o corpo, efêmera morada,

novamente deseja o gozo de existir

a cada hora, a cada minuto,

a cada momento, ao teu lado.