DESLUMBRAMENTO

Alto da Sé - Olinda

                                             

Diariamente nos deslumbra a vida:

um pôr do sol,

o mar,

um sorriso,

o amor.

Diariamente a vida

nos reserva surpresas:

um afago,

o medo,

um beijo,

a morte,

um rosto amigo.

Diariamente a vida

nos mostra suas belezas:     

o anoitecer no Alto da Sé

em Olinda,

regado a tapioca, acarajé e caipifruta;

uma música de Chico na voz de Elis

(Atrás da Porta?)

e mais um copo de uísque;

a lembrança do belo rosto de Hilda.

Diariamente a vida

nos reserva paixões

(ou será amor?):

um filho que nasce;

um amigo que se conquista;

uma mulher de nome Hilda que se conhece.

EMÍLIA

Tereza Costa Rêgo

A primeira mulher não foi Eva,

nem Lilith,

a primeira mulher foi Emília.

Sim, foi Emília a primeira mulher

em minha vida.

Emília e o mar.

O mar de Pontas de Pedras,

os peixes ainda ofegantes

e cheirando a peixe.

A tartaruga morta,

os vivos morcegos da Igreja,

a música da rádio divulgadora.

Emília.

Nessa época de eu menino,

- ainda guardo um cartão de feliz

natal de 1966, assinado por Emília –

meus sonhos eróticos

eram povoados por mulheres nuas,

mulheres brancas e nuas,

sem pelos, apenas a pele branca,

as pequenas vaginas,

os seios intumescidos de meninas,

como os de Emília, que nunca vi,

que nunca toquei.

Mulheres brancas, nuas e sem pelos

que eu apenas olhava, olhava,

e satisfazia meu desejo em olhar:

Pareciam o mar de Pontas de Pedras.

O NASCIMENTO DA CANÇÃO

Esta canção nasceu,

não da vontade de ser eterno,

pois que em nome desta vontade

muito se morreu e muito se matou.

Nasceu da leitura de vários poemas,

que ler sempre será uma forma de nos alimentar.

Nasceu da leitura de um poema

cuja autoria é atribuída a Borges,

no qual o que ele menos queria

era ser Borges de novo.

Nasceu da leitura de

Um Livro Aceso e Nove Canções Sombrias,

de Joaquim Cardozo.

Nasceu da leitura de Manuel Bandeira,

em livro de bolso emprestado pelo primo Ítalo,

no terraço da casa de Gaibu,

saudades terríveis, iguais somente

àquelas que certas mulheres nos causam.

Nasceu, não da vontade de ser poeta

e conquistar todas as minhas amigas

com belos versos de amor,

que isto é muito pouco.

Nasceu, sim, daquela suprema vontade

que nos faz sentir vivo cada vez que uma palavra,

cada vez que uns versos são encaixados uns nos outros,

como perninhas de grilos, diria Quintana,

quando com palavras conseguimos transpor aquele momento

entre o caos, ou mesmo o nada, e a arte.

SILVIA

O amor

é como lança cravada

no coração, sem anestesia.

Infarto?

Quando não correspondido,

é dor,

mais forte que ressaca

de vinho barato

ou os insuportáveis

cálculos renais.

O amor é seta

constantemente disparada.

É tortura, se amamos sozinho.

Deseja o homem a sua mão

na mão da mulher que não o quer?

O destino,

(existirá o livre arbítrio, Baruc?)

criatura cruel e cínica;

Pai que nos colocou

frente a frente:

teus olhos, cabelos, seios e sorrisos

a acender o meu desejo.

Em resposta, o teu desejo

inerte, sonolento,

à espera de que o despertem,

clama por quem não sou.

FAMÍLIA

No tempo de minha infância,

os poetas eram todos mortos

e os poemas, seus fantasmas,

que só poderiam ser encontrados

em antigos castelos.

Mas, como os livros

têm pernas e desejos,

um dia acabei topando com um,

como uma pedra no meu caminho.

E hoje a poesia me é tão íntima

como um homem e suas memórias.

Às vezes, como quaisquer amantes,

nos desentendemos

e ela me bate na cara,

abandona-me durante várias

noites e dias,

entre a insônia e a febre do álcool,

mas eu não ligo.

Às vezes, como costumam fazer

os amantes,

nos enroscamos

e sobre o papel

de meus velhos cadernos

surgem rebentos,

pequenos poemas,

fadados, sei, a não grandes coisas.

ALFABETIZAÇÃO

 Anand Borse

Há momentos em que a razão,

nossa tão sensata amiga,

cede ao desespero, embriagada, talvez.

Há momentos em que a dor,

tão necessária para distinguirmos o prazer,

torna-se insuportável, louca, talvez.

Há momentos em que a humildade,

fiel e necessária companheira do orgulho,

desce à servilidade, cega, talvez.

Nesses momentos, é necessário

que o homem pare,

leia um bom livro,

leve uma criança aos braços,

ame uma mulher de textura leve

ou se desespere eternamente.

ÚLTIMO POEMA

(Isadora Duncan - 1877/1927)

Que meu último poema,

depois de tanta vida vivida,

que é o mesmo que dizer:

depois de tanta vida sofrida,

fosse um poema dançante.

Um poema como um corpo

que bailasse livre

de amarras sociais

e da poliomielite.

Um poema com a cara da Isadora Duncan.

Um poema que saísse

alegre e louco

das páginas do livro

mal ouvisse o Lago dos Cisnes

de Tchaicovski

ou um frevo de Capiba.