NA ROTINA DAS MANHÃS

Na rotina das manhãs,
       o mesmo rosto no espelho,

       o mesmo jato de urina,

       o mesmo cheiro.

O pão, a manteiga, o café.

O mesmo poema cansado,

o mesmo livro debaixo do braço,

a mesma vontade matinal de ir ao banheiro.

No amor mal feito,

       no desejo esquecido na esquina,

       no grito – de gol? – amarrado no peito,

       na dose de estricnina – para o amante ou o rato?

Na carne estragada na geladeira,

       no copo de cerveja quente,

       no sol que racha minha cabeça,

       no tempo perdido na máquina batendo um ofício

ao Exmo. Sr. Filho da Puta,

       no romance não lido de Loyola

       na solidão sempre lembrada e eterna

- Deus?

Caminho – inútil caminhar? – homem metafísico

       através da manhã e do poema,

       entre o ser genético e seus códigos

       e o ser divino e o horror da eternidade.

REFLEXO NO ESPELHO OU ITINERÁRIO PARA UM DESCONHECIMENTO

O meu quarto são quatro paredes brancas

me refugio.

Lá fora, os ruídos,

as inacabáveis batalhas pela vida.

Eu continuo ferido,

enquanto a morte não vem.

Lembranças da infância cada vez mais nebulosas

e distantes.

A fumaça do cigarro do homem

que está ao meu lado,

nesta gravura na parede,

incomoda-me os pulmões.

Repetem-se os sons

como a repetição da vida,

nas tempestades de ânimos em que se afundam

meus navios.

Busco-me

- como busca o sol a trepadeira,

minha língua, tua língua,

o suicídio, o aposentado –

nos meus livros empoeirados

como um mágico à fantasia de espelhos,

noites, beijos e bombas,

sons, cores e seres.

A CARNE

Khalil Gibran

Paixões da carne a queimar feito o fogo da Inquisição,

feito as bombas de napalm nos Vietnãs.

Teu corpo aberto no meu corpo,

dois corpos e um só dono desejo.

Noites,

lembranças,

teu cheiro,

insônia, copos de vinho barato

e essa música de violino que nada me lembra ou diz.

Carnes frescas e frias

como a desse bife sangrando

ou as tuas carnes febris e tensas

como fios elétricos, choques

e descargas.

O amor em teu corpo de formas enxutas

e essa toalha de feltro

pendurada na parede no banheiro.

MEU PAÍS

"O céu é o meu tecto, a terra minha pátria e a liberdade a minha religião." (ditado cigano)

Da janela do meu apartamento

        Vejo meu país 

Mês de setembro, a chuva cai forte,

frente fria vinda de São Paulo,

segundo andar.

Escuto vozes:

Simone, Gal, Elis.

Mas também as vozes dos operários

       que pedem salários melhores,

       mães que choram por leite para seus filhos,

vozes fracas que pedem justiça e pão.

E, nas tardes imensas como desertos,

             em que a certeza do tédio

             é pior do que a da morte,

o tempo muda

parecendo mais lento

como o calor ou a tortura. 

Exilo-me

nas cavernas de minhas cáries,

no salário de funcionário público federal,

             a alma mofando entre velhos arquivos

             de papéis e desejos

e a vida lá fora a correr sob o sol.

LUTA CORPORAL

Meu esquálido corpo paralítico

sente a falta do teu corpo,

faminto,

feito peste.

E a guerra que se trava

sob o intenso bombardeio de nossos

hálitos

deixa saldo terrível:

corpos suados e exaustos.

Teus peitos esféricos de moça

ferem minha língua sôfrega de prazer.

Através do teu e do meu suor

sorvemos um ao outro.

Os pêlos freneticamente arrepiados

são ervas daninhas,

são árvores,

floresta a ser derrubada a machado,

a unha de bicho,

a sopro de Deus.

Mas sob o ruído de ratos

que se amam como nós,

num desesperado esforço de esgotamento físico,

sinto vontade de te roer as entranhas.

POMAR

Os amantes se amam.

Mas nem sempre aos amantes

é permitido se amar.

Os amantes são frutos proibidos. 

CANTO LATINO-AMERICANO

"Porque longe das cercas embandeiradas que separam
quintais
No cume calmo do meu olho que vê
Assenta a sombra sonora de um disco voador."
(Raul Seixas - "Ouro de tolo")

Nossas línguas não são unas,

nossos sentimentos são separados

por fronteiras, bandeiras, hinos.

Mas temos laços:

       sofremos igualmente,

       nossos medos são os mesmos,

       nossos desejos, iguais,

       nossas crianças morrem da mesma fome.