O AMOR

O amor quando chega não manda aviso.

Nenhum telefonema ou telegrama.

Mete o pé na porta e sorri.

Deita-se na sua cama sem cerimônia,

Janta sua janta, bebe seu vinho,

Banha-se em suas águas.

O amor sempre deixa a sua marca,

O seu nome:

Amélia, Doralice, Emília, Carolina, Clarice, Marina, Maria...

Quando chega é um furação,

Quando se vai uma tristeza sem fim,

Uma dor sem remédio,

Um livro cheio de desprazer e desespero.

Mas o amor é antes de tudo um aviso:

Estamos vivos, temos uma pele e a vida é aqui e agora.

Multiplicamos os beijos e as juras.

Os sorrisos passam a ser uma epidemia.

Enquanto está vivo e infinito estamos vivos e infinitos.

Mas tudo na vida tem um fim, inclusive a vida.

SEREI SOLDADO CONTRA O FASCISMO

Para Thomas Sankara

Estou pronto para a luta,

a luta a(r)mada.

Cinquenta e três anos,

de indignação e álcool,

são um fermento e tanto.

O recado está dado.

Convoquem-me, sou soldado.

Convoco-vos!

Não tenho armas senão as palavras,

o coração, a vontade e as mãos,

que mesmo limitadas pela pólio

têm sede de justiça.

Faltam-nos alimentos e munição? Mas,

sobram-nos a vontade e a fraternidade.

O homem não vive só de pão,

- embora sem o pão morra, por isso a nossa luta -

mas, também de poesia e sonho.

O sonho é a matéria mais importante do universo.

Na luta, nos superamos, somos a maioria.

Um irmão mais um irmão,

um operário mais um operário,

um injustiçado mais um injustiçado,

são sempre mais que dois.

Eles têm medo, e nós não.

Os burgueses, os militares – não nacionalistas –, os rentistas,

tremem diante da multidão.

Os reis tremem e são guilhotinados.

Os banqueiros fogem feito cães.

Os militares nacionalistas, diante da luta justa,

reforçam nossas trincheiras.

Não ter medo da morte é uma vantagem,

diferentemente dos que só pensam nas recompensas

do dinheiro e do poder.

O canto está cantado.

O poema está feito.

Estamos todos alertas!

Os líderes são os trabalhadores explorados.

Avente exércitos!

Tentaremos, mais uma vez e sempre,

enquanto sonhos existirem,

mesmo que uma nova derrota adie o novo mundo socialista:

que os fascistas não passem.

O POEMA E A SOLIDÃO

Fazer poemas é uma arte solitária,

e o poeta que não é lido,

disseram-me, a alma vai para o limbo.

Será?

Nunca tive na vida talento para nada,

terei na morte?

Não sei, não sei...

Duvido.

Meu pai me queria doutor,

médico ou juiz,

como são engraçados os pais.

Tornei-me,

para desespero de minha alma,

comunista,

mas nunca tive carteirinha.

Quem recebe a maior maldição,

O comunista ou o ateu?

O alcoólatra ou o poeta?

Sou tudo isso e mais algumas coisas.

Queria-me músico,

não fui, não tinha talento.

Bailarino,

não pude, a pólio não me deixou.

Quantas impossibilidades!

Restou-me, para viver,

ser servidor público: prostituto.

Mas, claro, sempre com a ajuda do uísque.

Calma,  Maiakovski, da vodca também!

Quem não vive sem uma muleta?

Ou sem uma cadeira de rodas?

Cansei da solidão,

vai-te embora poesia! Grito.

Mas ela se faz mouca.

QUADRILHA

Plagiando Drummond

Itárcio amava Emília que amava Itárcio, mas eram tão crianças.

E o amor não passou de uns verões em Pontas de Pedras.

O tempo, esta quadrilha, roubou-me a inocência.

De Emília nunca mais tive notícias, se casou, se amou, se morreu.

O amor costuma vir visitar-me de tempos em tempos.

Mesmo sem ser convidado, deita-se em minha cama,

abusa de minha intimidade, bebe minhas cervejas, faz dívidas que tenho que pagar.

Ah os agiotas! As amantes e o delírio.

Cansado, acostumou-se a abandonar-me, quando penso que o aprisionei

Será a solidão minha penúltima morada?

AUTORRETRATO

Plagiando Bandeira

Interiorano,

nascido na zona da mata pernambucana,

nunca soube

usar gravata:

- apenas no casamento,

quiçá na morte.

Cidadão do mundo,

odeia profundamente as fronteiras e ama os diferentes.

Poeta? Não sabe, não tem certeza...

Mas insiste.

Funcionário público cheio de poeira,

achou na poesia e no uísque

uma maneira

de respirar sob os escombros

da dita sociedade capitalista.

Quis ser músico, não tinha talento;

guerrilheiro, não pôde,

a pólio o acertou,

qual mercenário estadunidense,

numa esquina mal iluminada,

numa certa manhã de novembro.

Acreditou um dia em Deus, no outro em Nietzsche.

Em matéria de sonho: um suicida profissional.