DILEMA

De que adianta queimar os meus navios

se hoje existem os aviões?

SERPENTEANDO

No céu da tua boca existem estrelas 

que, apenas minha língua de serpente alada, 

pode alcançar.

A POMBA

(Em crise depressiva, da braba,

nem a vodca de Maiakovski me salva)

A depressão é uma bomba

plantada na nossa alma
pelo escroto programador.
Como eu amaria detoná-la
e me transformar em nada,
absolutamente nada,
nada absolutamente frio, inexistente,
poeira cósmica.
Mas a pomba é sádica
e não o permite
colando em mim a covardia.
Ela não quer a morte imediata
mas o sofrimento pelo qual alimenta
a sua pérfida e assombrosa maldade.

MINIMALISTA

Penso,

enlouqueço.

Escrevo,

aprisiono.

Amo,

aproprio.

Capitalizo-me,

barbarizo.

Existo,

suicido-me.

FORTUNA

Um pássaro azul pousou na minha clave de fá.

A de sol recolheu-se, pois chovia.

Uma caneca de café numa mão.

A mesma cantiga matinal.

A minha, sempre presente, falta de talento.

Quis ser músico, não fui.

Guerrilheiro, não pude.

Vai ser burocrata! Gritou o destino.

Cansado de meus sonhos, dormi.

Mas a manhã insiste em nascer.

UM CHEIRO DE VERDE FRESQUINHO

Um cheiro de verde, fresquinho,

viajando através da infância, no tempo.

A chuva, os barcos de papel,

o sol desenhado pela irmã caçula,

o cheiro da terra molhada.

O som de passarinhos que eu,

minino criado por vó,

não sabia os nomes, nem imitar.

 Java, meu amigo de infância, sabia;

as mãos em concha, o sopro, o assovio.

Além de ser campeão de botão de mesa,

peão e o que mais viesse de brincadeira.

Quantos barquinhos foram naufragados?

Os sonhos são eternos enquanto não realizados?

As canções da infância ficaram perdidas

em alguma nuvem do cérebro.

Por que sou o que sou

e não o que desejaria ser?

Pudesse voltar no tempo...

Não, é melhor não.

Uma existência de dores, depressões

e guerras perdidas, já me basta!

Melhor um copo com uísque, gelo,

a voz de Maysa e apenas me emocionar,

eternamente... Até o relógio despertar.

EIS O POEMA!

Um poema se faz,

não com a essência da alma,
mas com matéria do corpo
aquela que apodrece.

O tempo lambeu-me.
De repente tinha dezoito anos,
daqui a pouco trinta e seis,
dormi, e ao acordar,
fiz cinquenta e dois.

Ah! Esta matemática divina.
O cheiro de canela da morte.
As amizades de fumaça.
Um canto que não consigo identificar.

Sais, preciso de sais,
meu corpo lasso,
minh'alma inexistente,
todos os meus pesadelos.

O espelho não mostra os meus desejos,
apenas as minha frustrações.
A fome, a guerra. 
O sexo insaciável,
apesar da velhice,
do ridículo.

Incenso de cannabis,
orgasmos múltiplos,
música e lembranças: 
eis o poema!