CERVANTES VIVESSE HOJE

Cervantes vivesse hoje,

e Dom Quixote

montado em seu Bucéfalo,

- ao fundo, Sancho Pança,

as mãos cobrindo os olhos

de medo e pavor –

a lança em riste do cavaleiro

investiria contra os aparelhos de televisão?

Ou cooptado

estrelaria uma trama das oito?

DEUS

Deus,

se existir, é um grande poeta.

O maior poeta dentre todos,

e os bons homens,

assim como Chico e Adriel,

seus melhores poemas.

As mulheres,

sejam belas ou não,

seus mais deliciosos poemas,

pois que a beleza não se transmite

apenas pela visão,

que o diga outra arte: a música.

Pois que a beleza é ser leve,

companheira, é ter a pele macia,

um bom humor

e gemer na hora do sexo.

Mas,

como acontece a qualquer poeta,

acontece a Deus,

que é feito a nossa própria imagem:

existem aqueles poemas-rascunhos,

fadados ao lixo ou ao esquecimento,

que insistem em viver

independente da vontade do autor.

E o lixo se faz poesia!

- Será a ausência da arte

ou o mal existe?

Sobrevivem os péssimos poemas

e o mundo é habitado

por homens-rascunhos.

DRINQUE

Tenho ao alcance da minha,

a tua solidão.

Por que não te procuro?

Por que vago na noite sem ti?

Na mão, uma cuba libre,

na vitrola, Elis,

na estante, A Ilha,

no meu país vagam

o mesmo medo, a mesma dor,

a mesma mágoa.

O fim é de um romance barato,

de um poema arcaico,

morrer, morrer de amor.

E OS DEUSES PIEDOSOS, COMO SÓ OS HOMENS PODEM SER...

Viveu na época em que

a Terra era habitada por homens,

deuses, semideuses e gigantes.

Cavaleiro andante

e sedento de aventuras,

nem parecia uma criatura humana.

O vento era a sua bússola,

o coração, o seu comandante.

Não distinguia entre o bem

ou o mal,

apenas entre o prazer

e a dor,

mas não aquele prazer

de que nos fala Epicuro.

Um dia seu peito sentiu

o amor,

e por essas armadilhas que nos

prega o destino,

o cavaleiro cedeu,

bem certo de que a idade já fazia sentir

seu fardo.

Mas a vida é luta

que só aos poderosos pode sucumbir.

E ao defender honra e comida,

a sua lança, em má pontaria,

traspassou o rim da amada...

Eis aí a lenda da origem do álcool.