CARRO USADO

Animal?
Monstro sanguinário?

Ou parasita que me suga

todo o humor,

a paciência e o salário?

PARADOXAL

A dieta.

A fome.   

DO POEMA

Às vezes vem rápido

o poema,

como avião, raio,

infarto.

Outras vezes

dá trabalho

feito um parto

a fórceps.       

ODE AO NOSSO (IM)PROVÁVEL FIM

Fukushima?

A radiação atômica

é como um comichão

ou uma língua invisível

que vai-nos lambendo,

por fora e por dentro,

até o momento

em que somos apenas

uma ideia.

NA ROTINA DAS MANHÃS

Na rotina das manhãs,
       o mesmo rosto no espelho,

       o mesmo jato de urina,

       o mesmo cheiro.

O pão, a manteiga, o café.

O mesmo poema cansado,

o mesmo livro debaixo do braço,

a mesma vontade matinal de ir ao banheiro.

No amor mal feito,

       no desejo esquecido na esquina,

       no grito – de gol? – amarrado no peito,

       na dose de estricnina – para o amante ou o rato?

Na carne estragada na geladeira,

       no copo de cerveja quente,

       no sol que racha minha cabeça,

       no tempo perdido na máquina batendo um ofício

ao Exmo. Sr. Filho da Puta,

       no romance não lido de Loyola

       na solidão sempre lembrada e eterna

- Deus?

Caminho – inútil caminhar? – homem metafísico

       através da manhã e do poema,

       entre o ser genético e seus códigos

       e o ser divino e o horror da eternidade.

REFLEXO NO ESPELHO OU ITINERÁRIO PARA UM DESCONHECIMENTO

O meu quarto são quatro paredes brancas

me refugio.

Lá fora, os ruídos,

as inacabáveis batalhas pela vida.

Eu continuo ferido,

enquanto a morte não vem.

Lembranças da infância cada vez mais nebulosas

e distantes.

A fumaça do cigarro do homem

que está ao meu lado,

nesta gravura na parede,

incomoda-me os pulmões.

Repetem-se os sons

como a repetição da vida,

nas tempestades de ânimos em que se afundam

meus navios.

Busco-me

- como busca o sol a trepadeira,

minha língua, tua língua,

o suicídio, o aposentado –

nos meus livros empoeirados

como um mágico à fantasia de espelhos,

noites, beijos e bombas,

sons, cores e seres.

A CARNE

Khalil Gibran

Paixões da carne a queimar feito o fogo da Inquisição,

feito as bombas de napalm nos Vietnãs.

Teu corpo aberto no meu corpo,

dois corpos e um só dono desejo.

Noites,

lembranças,

teu cheiro,

insônia, copos de vinho barato

e essa música de violino que nada me lembra ou diz.

Carnes frescas e frias

como a desse bife sangrando

ou as tuas carnes febris e tensas

como fios elétricos, choques

e descargas.

O amor em teu corpo de formas enxutas

e essa toalha de feltro

pendurada na parede no banheiro.