PARA SE TORNAR POETA

Às mulheres de Kobane:

Perdoem-me pela minha covarde ausência.

Beber umas piscinas olímpicas de uísque,

outras de vinho e algumas de vodka.

Como vivemos num país tropical,

amamos o mar e as tangas: beber,

um oceano de cerveja, apenas para hidratar.

Ter amigos que adorem a noite, a amizade e a magia.

Algum deles, com certeza, devem tocar violão

e que todos cantem e dancem a Baco e a Eros.

Conhecer o amor, a paixão e a sua ausência:

a dor da solidão.

Trair e ser traído,

- quem não o foi, que atire a primeira garrafa vazia? –

mas, nunca, mesmo diante da morte, ser desleal.

Perceber que o sexo é tão puro

quanto ser criança;

uma nuvem de Szymborska

ou uma carreira de cocaína.

Amar e malamar, amar, desamar, amar,

- não é, Drummond? -

os amigos, os amantes, os poemas,

os poetas, os perdedores, os alcoólatras, as putas,

os viados, os aleijados, os oprimidos...

Não apenas, mas principalmente estes.

Nunca desistir do amor,

pois, que sem ele, o poeta trava, enferruja,

torna-se burguês:

e o poema passa a usar paletó e gravata italiana,

sob o sol escaldante do verão nordestino.

Compreender que o dinheiro é um deus cruel e poderoso.

Buscar a verdade que é o caminho certo do ateísmo,

que é o caminho certo da libertação.

Mas, se quiser crer num Deus,

que ele seja feito a imagem e semelhança do oprimido.

Ser íntimo dos poetas mortos em suas estantes,

em seus livros, em seu coração.

E dos vivos em sua cama.

Enfim, viver, intensa e apaixonadamente.

Que o poema seja a tradução da vida.

E o seu fazer, o seu lapidar,

a tradução da luta pela liberdade e pela igualdade,

com as armas que nos oferecerem o nosso tempo.

Não é mesmo, Che?