POÉTICA IV

Não há mais clima para o Poema-Amor.

O momento é para cantar a vida,

o Poema-Vida,

e a vida é miséria e injustiças,

e mais miséria e torturas.

O momento é para o Poema-Verdade,

e a verdade

é esse país de famintos.

Não há mais clima para o Poema-Alegria,

o momento é para o Poema-Mágoa,

para o Poema-Tédio, o Poema-Murro.

O clima é para o Poema-Luta.

Abaixo o Poema-Poema!

EIS QUE VENHO SOLTO

Van Gogh

Eis que venho solto

vida adentro, ventre

com meus braços largos

num gesto tímido mas sincero.

Eis que o vento sopra

entre o mormaço quente

e a fria ausência

traspassando lento e sempre.

Eis que se anuncia o fim,

badaladas, acenos, lenços

e as paixões já resfriadas

cavalgam de leve as planícies.

DECLARAÇÃO

Só um porre para esquecer

a falta de lua

e a distância do teu corpo,

como as distantes estrelas

       em mutações.

Só um porre para esquecer

que entre mim e ti

há uma infinidade de razões

       medievais.

Que morra a inteligência

       e a razão.

Só tu e teu sexo.

O ESPELHO

Dispersos, caminhávamos de mãos dadas,

outras vezes apenas o olhar nos reunia.

O meu coração era como a mão do guerreiro,

eras tu a minha arma.

O guerreiro ama a sua arma

como um deus à sua criatura.

Eu te moldara dispersa,

por isso amavas o silêncio na sua essência

e nos seus mais vulgares momentos.

Dispersos,

caminhávamos livres, como se fôssemos

o fogo,

eternos como o pássaro fênix.

As tardes e seus tédios

não nos pertenciam,

tal a Via Láctea. 

Um dia paramos

e nos vimos defronte do Espelho

qual o Livro da Verdade.

Hoje as minhas mãos não tocam as tuas.

Oh pesadelo a existência!

NOITE

Créditos

Do alto dos seus óculos

me olha meu avô

- seus olhos me perseguem

como os da Monalisa –

desse velho retrato na parede.

Minha avó em sua cama

dorme, com seus setenta anos,

um sono de criança.

Contemplá-los

é como assistir a um filme

em preto e branco,

quando já se sabem velhos

os heróis que se amam

com os corpos e corações.